De que
puedo hablar cuando el vuelo del pájaro es una sombra,
Cuando
su pico abierto hiere la tierra
Cuando
su canto es ulular desazonante, continuo, de sirenas.
Que
puedo decir cuando las nubes son barrotes
Que me
aprisionan contra el mundo.
De que
tema tratar, a donde ir, que pensar, cuando la vida
No es
mas que un instante de mascarada,
Una
broma macabra que la muerte trama.
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