Muerte Cotidiana

Todos los días entreno la muerte, cuando el cansancio me llega, cuando el sueño me vence.

Todos los días me rindo y entrego el control de mi mente, la consciencia de mi ego, el universo en el que medro.

Todos los días según la realidad despierta se va trocando en sueño. Empiezo por soñar que me despierto en un ansía irrefrenable de seguir existiendo, de seguir siendo el que era, de no sentirme muerto, de no estar muerto.

Todos los días al dormirme la identidad del acto me acomete y brotan al tiempo la esperanza y el miedo, y

Día a día al despertarme digo: “he vuelto”, queriendo reafirmar que también volveré de futuros sueños, de pasados sueños, de sueños que jalonan un camino ciertamente incierto.

Todos los días de mí vida pienso que ese día no es más que tiempo en el tiempo, que es vida en la vida, que es tiempo de vida en el que sueño y despierto.

Todos los días de mi vida son una búsqueda, una incertidumbre, un anhelo. Una rendición y un relevo.

Todos los días entreno la vida que solo puede obtener el muerto.

La Longitud del Camino

Las jornadas pasan y el tiempo no se para.
El destino parece ocultarse en sus dominios.
Las etapas van pasando, las preguntas se acumulan.
¿Puede el infinito construirse paso a paso?
¿Lo efímero es el camino hacia lo eterno?
¿Es lo eterno la infinitud del infinito?
La respuesta está más allá de aquel recodo.
¿De aquel? , no, del otro,
del recodo al que nunca llega el caminante,
un paso más allá del paso que nunca llega a darse.
¿Me paro entonces? Justo, un paso antes.

Caminante, tú haz camino.
Los pasos se encargan de llevarte.
Nunca está más lejos tu destino
Que cuando crees tenerlo ya a tu alcance.

Memoria de amante

Recuerdos de tu piel dormida, de tal vez la mía, exhaustos del mutuo conocimiento, colgados los jirones de suspiros, de jadeos, en extraños lugares junto a la cama.

Juntos aún en el sueño los labios repletos de sabor ajeno, entrelazadas las carnes armadas de futuros deseos, las manos reposando cerca, muy cerca, del placer compañero y los ojos dormidos repletos  de imágenes de tu cuerpo, del mío, de ambos sin frontera, sin tregua, sin tiempo.

Húmeda la escasa ropa de la cama del rastro de los cuerpos, posiblemente una sonrisa que nada tiene que ver con la alegría.

El pelo revuelto, dormido, enredado en rizos que buscan abrazarse, entrelazarse como si fueran otros brazos, de otros cuerpos. Sueño, si, reparador, precursor de nuevos sueños. Abrazados para no alejarnos, para no perdernos. Juntos, casi unidos, buscando el fundido pleno que la carne demanda. Seguros como el presente de nuevos encuentros.

Aún me quedará siempre

Aún me quedará siempre por escribir otro verso, por plasmar en palabras ese otro pensamiento nacido el último segundo recorrrido y consciente.

Aún me quedará siempre, cuando me haya ido, poder explicaros con palabras la sensación del camino, del umbral, como es, como ha transcurrido.

Aún me quedará siempre, cuando las palabras me abandonen, la sensación de que tenía que haber escrito palabras que se ha guardado el olvido.

Aún me quedará siempre explicarles a todos los que han estado a mi lado, conmigo, en mi felicidad y en mi duelo, cuanto los he querido.

Aún me quedará siempre el deseo de admirar por última vez aquel paisaje que solo se hacía versos al resonar en lo profundo de mi mismo.

Aún me quedará siempre, para siempre, el ansia insaciable de vivir por saber lo que contiene el futuro, por apurar con delectación el presente, por recordar con dulce añoranza lo vivido.

Aún, con la vida por delante, sin tiempo cierto,

Me quedará, no sé cuánto, no sé cuándo, ignorante de mi propio destino,

Siempre, con la eternidad a mi alcance, ser consciente de ser, de que seré y de haber sido.

Cuestablanca, 22-02-2016

Es la Hora

Es la hora de partir, todo me sobra. No sé nada del camino, no hay maleta, no hay destino. Conmigo he de llevar solo mi alma, lo que tenga además solo me lastra.

No sé si podré reconocerme, saber que soy, saber que he sido. No sé, por no  saber, si el lugar al que viajo tiene nombre, tiene vida, o si existe

Pero es la hora de partir y he de dejaros, como he de dejar lo que pensé mío, lo que más amo, lo que más odio, lo que creí  haber conseguido

Tengo que partir y tengo miedo, esperanza, desespero. Quiero atisbar por entre el velo pero se muestra, como siempre, impenetrable. Me gustaría contaros lo que me espera, si  es que lo encuentro, si es que a donde voy existe, si es que me encuentro.

Es hora ya, no me entretengo, no está en mi mano, ni está en la tuya, solo es el tiempo, el consumido, el que me aguarda. Un salto de realidad, solo otro inicio, otro instante, otro transcurrir en otro tiempo.

Cuestablanca, 15-01-2016

Palabras Sin Sonido

Las palabras que hoy me atormentan

no están en mi boca  o en la tuya,

no están en los libros ni en discursos, 

las palabras que hoy me atormentan

no son más que movimientos

de una boca que las busca, 

una idea que no consigue concretarse, 

balbuceos que quieren, con dolor,  significarse,

un silencio que no quiere ser perpetuo, 

el declive de una mente ya vencida,

inerme, impotente, 

silenciada por su propio mecanismo,

una tumba de presente ya vivido,

de pasado renacido,

de futuro invertido.

Las palabras que hoy me atormentan no tienen sonido,

no tienen cadencia, no tienen sentido.

Al Facho

Vi caer una estrella y al tocar el mar desplegar sus velas, navegar el horizonte la noche entera, pasar junto al camino que la luna riela y sin abandonar el mar, con el alba, con la luz que avisa  al iluminar la tierra, irse apagando, queda, flor luminosa de pétalos aparejados con brillantes cuerdas que marchita el amanecer cuando se llega, cuando lo enciende, cuando releva, luminaria que acoge, que acuna, que pospone hasta una noche nueva la luz y el brillo que marca la imposible frontera que separa al cielo de la mar marinera.

No Hay Silencio

La ausencia de palabras no es silencio

Y no es silencio la falta de sonido

Que atruena desde dentro los oídos

Con el ruido de toda la existencia.

No es silencio aquel que te has impuesto

No son silencio las ideas que se callan

Ni es silencio el sentimiento que se acalla

Desabrido, desarmado, descompuesto.

No hay silencio en la mesura

Ni lo son la prudencia o la templanza

Solo en el sonido está la cura

Como están la verdad y la enseñanza.

Nada en la vida es silencio

Ni es silencio el espacio que separa

Frases, silabas, palabras,

Planetas, estrellas, universos.

No hay silencio en la vida

Cuando nace

Ni hay silencio en la vida

Cuando acaba

Podrás convertir los gritos en rumores

En murmullos las frases más amargas

Pero antes o después han de brotarte, 

Como manan las fuentes y cascadas,

A borbotones, incontenibles, las palabras.

Cuestablanca, 27-06-2015

La Batalla

Cuantos muertos más ha de cobrarse  la batalla antes de decantarse y dejar en los hombres su patética memoria. De dejar en el perdedor la amargura de sentirse humillado, lacerado tratado injustamente por el destino y por los dioses, de dejar en el vencedor la equívoca sensación de poder reclamar, imponer, su verdad por su victoria

La sangre que empapa ya la arcilla, las conciencias, las espadas, vertida sin desmayo por los cuerpos, por las armas, por los dioses sedientos e insaciables, manchará por generaciones a las tierras y a los hombres,  a la razón y a la memoria.

No importa con cuantos mantos temporales intente cubrir su vergüenza la montaña donde los muertos se acumulan. No importan los libros que la ensalcen, ni con cuantas florituras se cuenten las hazañas. En realidad no importa ni siquiera el dolor de las heridas, las vidas perdidas, la infamia que provocó la matanza. ¿Podrá el vencedor pasados los años, los siglos, los tiempos venideros, reclamar la razón de su victoria? ¿Podrá en algún momento el vencido olvidar su necesidad de una revancha, de una venganza, de otra derrota?

Lo único importante, el único legado que ha de persistir en la memoria es: ¿Cómo fuimos capaces? Y para eso no habrá respuestas inocentes, no habrá héroes que lo mantengan, no habrá discursos que borren la nefanda, la inhumana, la lacerante memoria del primer muerto, la insufrible imagen de los campos anegados por la sangre, los desgarradores gritos de victoria, los escalofriantes lamentos de agonía, el silencio vengativo de los perdedores.

Tránsito

Alguna luna será la última en que mis ojos se recreen, alguno de sus rayos enredado con mi alma marcará el camino que ha de conducirme a nuevas realidades. Lo recorreré con el miedo que la insegura seguridad de perdurar en la existencia me proporciona, con el vértigo infinito que traspasar los abismos de un instante nos depara.

Espero que en ese momento, volviendo la cara que tal vez no tenga, pueda contemplar en mi interior, que tal vez no exista, la infinita, la eterna realidad de una única existencia. Quiero creer que será entonces, aunque sea por un instante, efímeramente, cuando pueda comprender, abarcar, existir y sentirme eterno. Y, plenamente satisfecho, nacer a la vida sin demora.

Dos Hilos de Plata

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Los que mis ojos vieron

Cuando salían del agua,

Paseaban por la orilla

Y me robaban la calma

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Que nacían de la arena

Hasta llegar a su espalda,

Se perdían en sus nalgas

Y marcaban el camino

Hasta el cielo de su cara.

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Que marcaban un camino

Que mis manos ansiaban

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Los senderos del amor

Que mi corazón buscaba

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Señales para un destino

Que mi alma anhelaba

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Como los que usan las almas

Para encontrar su morada

Eran dos hilos de plata

Que como sombras jugaban

Hasta encontrar a mis sombras

Y quedar para siempre enredadas.

Almería, 29 de septiembre del 2014

Niebla Al Amanecer

Al abrir los ojos oí como te ululaba la sirena del puerto, quejumbrosa, anunciadora de destinos perdidos, de vidas en suspenso. Me asomé entonces a la ventana y vino a recibirme tu camino, ni brisa ni viento, tan solo el aliento que acompaña tu discurrir y tu sino. Vi entonces que te acercabas al ritmo que el horizonte se hacía cercano, próximo, casi yo mismo. Vi como saltabas con salto limpio las rocas de la orilla de un mar entrevisto, entreoído, te abalanzabas sobre el interior y te enroscabas en los caminos  que discurrían entre cercados y pinos, te abrazabas a las casas, a las luces, a los hombres que se perdían en tu  interior, extraño intestino,  y finalmente remontabas el monte, mi casa y el mundo se hacía opaco, íntimo, húmedo de un extraño rocío que empapaba mi cuerpo y lo hacía menos mío. Al final todo eras tú, el mar, el pueblo, el monte, mi cuerpo, entregados a tu progreso invicto, a tu amorfa igualdad, a tu abrazo húmedo, implacable, adormecedor y adormecido.

La Guardia, 28-08-2014

Desesperanza

No he encontrado consuelo en tus palabras

Ni he sentido el abrazo de tus brazos.

No he hallado el refugio que esperaba

Que el momento y que  mi alma demandaban

Que busqué con ahínco en esos lazos

Que entre tú y yo me imaginaba.

Solo ante mi pena, abandonado,

Tú presencia laceró, aún más, mi alma

Al hallar que el refugio, que la calma,

Que mi pena necesitada demandaba,

Se quedaba implorante, en la estacada,

Y yo mismo finalmente escarmentado.

No serán otros brazos, no los quiero,

Los que puedan venir en mi rescate

No serán las palabras de otras gentes

Ni consuelos oportunos, diligentes.

Mi único consuelo, mi acicate,

Será comprobar que ya no espero.

Ya no espero palabras ni consuelo

Refugiando mi futuro en esa espera

Ya no ansía mi cuerpo más abrazos

Y la pena, acomodada en mi regazo,

Va siendo finalmente compañera,

Fortaleza de mis alas en mi vuelo

El Adiós

Se construyó la tumba del adiós sin yo quererlo, y estuve mirando como se hacía, queriendo pararlo con mis palabras que se perdían, entre palabras sordas, entre palabras tibias, entre silencios cómplices. Y una vez acabada la tumba me encerré con el placer intacto de mantener mi razón y mis razones, de escuchar mi voz y mi silencio, sintiendo su alivio al verme dentro.

Festejan unos, otros se lamentan sin haber puesto remedio, los más callan y miran a otro lado, el verme solo y enterrado. Enterrado si pero no muerto.

Ser Sin Haber Sido

Entre el anhelo, la añoranza y el olvido las vastas extensiones de la memoria configuran día a día la experiencia vital que me ayuda en el camino. Ponen ante mí los recuerdos de momentos ya vividos que me guían, que me avisan, que me trazan consecuencias de otros semejantes aunque antiguos. Alterada por el tiempo la memoria se maneja como un cuento al que le faltan páginas que aun habiendo leído han debido de caer en el olvido, buenas algunas, la mayoría amargas.

Pero en todo ese mapa, en ese hilo conductor de las vivencias ensartado por el tiempo transcurrido, resaltan con especial brillo los recuerdos de los momentos en el limbo, los recuerdos de lo que no habiendo sido fue hasta un cierto momento y me dejó atisbar otra vida, otro ritmo, otro tiempo al que asomarme y, notario, levantar acta de lo que acontece en esa otra memoria, en ese otro hilo en el que la vida fabricada en la imaginación llega a ser sin haber sido.

Cuestablanca, 21/06/2014

El Sueño

Cuando el cansancio te invade no importa cuanto sea el sueño, no importa el despertar que viene, solo  existe el abandono sin darle tiempo al recelo. ¿A quien le importa el futuro cuando el presente se trunca?, ¿a quien reclamar esperanza si la vida la desmiente?, ¿Quién quiere prolongar su tiempo cuando su cuerpo no quiere?

Solo un sueño. Corto, largo, eterno. No importa el tiempo.  Lo que importa es el sueño. Importa el claustro vital que nos regenere y nos ponga en camino de nuevo. Importan  las fuerzas integras y el tiempo gastado  a cero. Importa estar en camino con las fuerzas para hacerlo.

Al final  lo importante es sentirse y disfrutar el sentimiento. Lo importante es dormir cuando el sueño te llame, caminar cuando sientas que puedas hacerlo. Vivir sin que sea un empeño, un desafío, un quiero y no puedo, una rémora suplicante de un yo desarmado, agonizante, enfermo.

Venceremos

Venceremos. La única opción diferente es la derrota y no podemos admitirla. No  importa el tiempo, la razón o los motivos, solo alcanzar lo que nos corresponde. En el último instante, con el último aliento. ¡Victoria¡

Al Albor de la Mañana (1-1-14)

Vienen sombras cerniendo la mañana que se dirían retazos de la noche, hilos de pesadillas pesadas, recuerdos de sueños y cabezadas. Dejad que despunte la luz que se eleva aclaradora, dejad que funda tantas amarguras, tantas lágrimas, tanta desesperanza. Acoged al sol como la claridad de un día diferente, radiante, redivivo, y no entorpezcáis con vuestros negros pensamientos, con esas nubes rescatadas de una noche aciaga, la esperanza de una renacida primavera.

No serán los hombres suficientes para evitar que el día se culmine, pero bastará uno de ellos, un pensamiento, para lograr que la esperanza se malogre, se convierta en germen de más noches llenas de fatalidad y de fantasmas.

Huid de poetas agoreros, oráculos de la desesperanza, narradores de la oscuridad y la desdicha. Huid de quienes emborronan de sombras su palabra sin ofrecer horizontes y esperanzas. Los mundos oscuros, aberrantes, que se llenan con el clamor de las palabras solo existen para aquellos que pretenden, con palabras, descubriros la luz que os redima, y la luz ya está contenida en vuestras almas.

La Madeja

He visto clarear en estos tiempos la madeja vital que desenreda la vida de mi padre, tal vez no de forma definitiva, pero empieza a adivinarse ese núcleo mortal en la que se ovilla, en la que yace atrapado el extremo último del hilo. De ese ovillo que nos entregan cuando nacemos sin decirnos que grosor tiene, cuanto es hilo, cuando es muerte.

Aún el hilo solo descubre hilo cuando vuelta tras vuelta se desenreda pero es inevitable mirar con zozobra su merma, contemplar con tus ojos, en los suyos, la ansiedad que cada día nos enseña a mirar de reojo al nuestro, a sopesarlo, a, de mentira, con miedo, penetrar en sus entrañas y medirlo.

He visto clarear día a día últimamente la madeja vital que desenreda la vida de mi padre viendo que, al igual que su memoria, se deshilacha, se vuelve endeble y quebradiza. Cada día, cada vuelta, cada hora, cada línea, parece amenazar con desvelar lo que los ojos niegan apretándose convulsivamente, con rabia, con miedo, con rebeldía, pero llegado el momento los párpados no garantizan la ceguera.

Veo clarear por momentos la madeja vital que se agota con la vida de mi padre y la ternura que mi propia endeblez me procura necesito volcarla en su ansia de ser feliz allá donde su mente mora, en los remotos días de un pasado que recupera y busca a su alrededor con avaricia, con necesidad, con ansia de consuelo de un presente que lo niega, de un futuro con su ausencia.

Madrid, 16-10-2013

Hoy, Ahora, Contigo

La muerte es solo un instante, un umbral, una esperanza. No se puede hacer del miedo el tamiz de todas las vivencias, no se puede ser feliz con la permanente presencia del mañana incierto. Hay que enfrentarse al instante sin secuelas, a la vivencia con la inconsciencia de quien no ha tenido ni tendrá otras vivencias, al momento con la insaciable sed de quien apura hasta el fondo el recipiente de lo cotidiano. Sin tiempo para pensar, sin necesidad de anticipar, sin ánimo de comparar ni recordar aquello que por ya sido, por porvenir incierto, pueda manchar irremediablemente lo único cierto, hoy, ahora, contigo.

Piedrabuena, en casa de Juanjo, 21-07-2013