Amigo De Si Mismo (09-2012)

Recibí tus abrazos, tus besos, tus palabras, pensando que eran míos, y pensando que eran míos los tomé haciéndolos correspondidos. No tuve rubor en hablarles a todos del cariño que sentía en mí y por ti correspondido. Conversamos tantas veces, tanto tiempo, conversamos con idénticas palabras y expresiones que parecían provenir de una sola mente. Tantos ratos, tantas risas, tan iguales.  Pero pasó una brisa y lo ha cambiado, una brisa que no movió a ningún árbol, una brisa que no hizo tremolar ninguna vela, una brisa que solo fue un suspiro, un instante suficiente sin embargo para poner al descubierto una quimera.

En los besos asomaba la desgana, los abrazos semejaban ligaduras, las palabras si decían no sentían, si sentían engañaban, mentían, lastimaban. Los instantes se acortaron, los silencios asolaban y en poco tiempo, al descuido, me sentí sangrar por mis espaldas, las mismas que creí por ti guardadas.

He callado durante todo este tiempo, he callado y tragado mis palabras que pugnaban por salir a voz y a fuego porque eran hirientes, insultantes, dolidas, amargas. Pero hoy mirando hacia dentro, a mis espaldas, he visto que no hay ya dolor, hay cicatrices y tal vez un algo de añoranza.

Pensé al recibirlos que eran míos, tus abrazos, tus besos, tus palabras. Y los hice por mí correspondidos. Hoy comprendo, he aprendido, que tus abrazos, tus besos, tus palabras solo son de aquel que te interesa, ni siquiera, tuyos solamente, alquilados, prestados, ofrecidos como muestra errónea del contenido de un alma que solo está en tu propia forma de mirarte, en una imagen de ti mismo por ti mismo tal vez distorsionada. Que tu cariño no es más profundo que una gota en una superficie plana ni perdura más allá del tiempo de enunciarlo.

Por eso, por la memoria de cuando pensé que eran míos tus abrazos, tus besos, tus palabras, por el recuerdo del cariño que creí haber compartido, de los instantes, de los momentos, cuando ahora te veo te abrazo, y cuando al fin me separo no queda nada entre mis brazos, solo un jirón de recuerdo, una leve añoranza que es como el frío de haber abrazado a un fantasma.

Borracho (09-2012)

Sentado en un banco junto a una mesa de madera -tal vez en tiempos lo fuera-, recubierta de la mugre que limpieza tras limpieza se arrastra transhumante  buscando otra grieta, otra astilla bajo la guarecerse hasta ser arrastrada nuevamente. La cabeza gacha, mirando al suelo, mirando esa costra indefinida  que podría relatarnos todo lo derramado, arrastrado, desechado durante tanto tiempo como lleva la taberna abierta. Y en la mano un jarro desportillado por el uso, adelgazado su barro por la erosión de los vinos contenidos, sabio por confidente, silencioso por prudente, inquieto en su permanente y discontinuo discurrir, siempre agarrado por la mano que lo reclama, relleno de un vino turbio, turbio porque ya lo era o por los barros que arranca de las inseguras paredes de la barrica que lo acuna hasta nacer, del odre viajero que lo acompaña, de la jarra que lo recibe y escancia y del jarro en el que trasegarlo en último término. “Vino –me escucho decir sin apenas entenderme, alzando el jarro solidario con la mano-“. “Compañero –brindo con el contenido- préstale a mi alma la turbia densidad que tienes cuando te ingiero.  Cálame, bébeme tu a mi hasta agotarme y que mi alma se quede prendida en esta mesa, atrapada en la untuosa capa que pretende ser madera, oculta en las grietas selladas por el tiempo trastocado en extraña materia. Necesito morir, como ayer, como hace años. Evitar que al salir el sol, al cerrar la venta, mi cadáver pretendidamente vivo vuelva a deambular solo, amargo, turbio como tú eres, reclamando que se le reconozca su esencia muerta, buscándola desesperadamente, sin acabar de hallar una mano que acompase la vida y el destino”.  Después lo apuro, con ansia, y sin acabarlo empiezo a sentirme de nuevo sediento.

Ya Es Noche Cerrada (08-2012)

Ya es noche cerrada. Desde mi ventana la vida esta marcada por las diferentes luces que salpican todo lo que mi vista abarca, empezando por la luz de mi vida que está situada en este momento a mi espalda. Hay otra vida oscura, enterrada, fuera de mi vista incluso en la plena luz del mediodía. Pero esa no puedo verla, solo la presiento.

Otras ventanas iluminadas marcan lugares donde la gente se mueve como contrastes de sombra tras los cristales, abiertos algunas veces, cerrados otras. En las calles, como si fueran balizas, las farolas de tonos blancos o anaranjados configuran un laberinto que corresponde a las calles que se entrecruzan, se retuercen, se ciernen en ocasiones sobre si mismas y van y vienen ignorantes de que puedan ser instrumentos que los seres vivos utilicen para deambular unas veces, para apresurarse otras o incluso para acercarse a su destino. Y allá a lo lejos, al final del pueblo, al pie del monte, algunas serpentean en su falda como niños que tienden sus manos para encaramarse a los brazos de su madre.

En el mar, como un collar de lejanía, como un camino sin inicio ni destino, los fachos de los barcos, llenos de la vida de los marineros y de la ya efímera de sus presas,  ponen luz al horizonte que la oscuridad ha difuminado y tienden una invitación de continuidad, de identidad, de fraternidad incluso, a la vida puramente química, o no, bullente e inalcanzable de las estrellas.

Ya es noche cerrada. Las ventanas iluminadas escasean y mis ojos muestran su voluntad de descanso. Es hora de apagar la luz a mi espalda y unirme a la vida aletargada que la oscuridad alberga. Hasta mañana –si dios quiere diría mi madre- el amanecer aguarda.

De Tiempo En Tiempo (07-2012)

De tiempo en tiempo nacemos,
De tiempo en tiempo morimos,
De tiempo en tiempo sabemos
Que puede haber más caminos.

De tiempo en tiempo creemos
De tiempo en tiempo amamos
De tiempo  en tiempo odiamos
Sin saber bien que queremos

De tiempo en tiempo decimos
De tiempo en tiempo pensamos
Quienes somos, donde vamos
De tiempo en tiempo vivimos.

O Simplemente Sexo (07-2012)

Como tantas veces rememoro, lanzándome a la busca de momentos que recuerdo. Después de tantos años son muchos episodios felices, amargos... que me devuelve el tiempo. Pero he comprobado que ese largo recorrido de vivencias cuasi vivas está jalonado por presencias que apenas dejan huella, por momentos que son apenas una esquela de un recuerdo, una bruma que rellena un espacio casi muerto, casi ausente, casi olvido. Nombres en algunos recuerdos, caras o cuerpos en otros y en algunos casos imágenes parciales. Presencias de un tiempo en el  que alimentaron pasiones, amores, o simplemente sexo.

Tus Silencios (07-2012)

Finalmente después de tanto dicho, de tanto discernir entre tus palabras cuales son  las de los deseos, las de las creencias,  las vehementes, las armadas por la furia, las que diciendo ocultan, las que ocultando dicen, las de amor, las de desamor, las de sospecha, … he tenido que aprender a conocerte en tus silencios. En los densos y ominosos de tus enfados, en los plácidos de tus sueños y sobre todo en aquellos momentáneos y dulces que suponen la ausencia de mi falta y de tu enfado. Nunca tus palabras hablarán a mi favor como lo hacen ellos.

Tiempo Evolutivo (07-2012)

He visto un instante que quiso ser momento, un momento que quiso ser segundo, un segundo que quiso crecer y ser más tiempo, al tiempo soberbio que quiso ser la vida, la vida historia, la historia trascender a lo infinito, lo infinito aspirar a ser eterno, y a lo eterno suspirar por poder ser un instante, un momento, algo de tiempo.

Soy Parte de Una Estrella Muerta (06-2012)

Soy parte de una estrella muerta, hijo de un cadáver necesario que se inmoló en el tiempo para ser madre primigenia, rescoldo de cenizas que abrasarían mundos enteros. Llevo en mis entrañas, más allá de percepciones y creencias, universos que reproducen universos, la infinitud de las escalas inferiores, el tiempo infinito del no tiempo, la eternidad que necesitó el tiempo para empezar a contarse, la funda donde todo ha de guardarse, la unidad que algún día seremos, que ya fuimos, que estamos siendo
Somos almas de un alma fenecida para darnos vida y contenernos, somos polvo que recorrió todo el tiempo para hacernos saber lo que supimos, para podernos recordar lo que sabremos, para hacer que en nuestro interior los universos sean hermanos menores de aquellos en los que nos movemos
Somos una escala intermedia de todas las escalas, instante de todos los instantes,  tiempo en fase embrionaria, espacio que se expande y que genera, embrión de eternidades venideras, infinitud contenida y en espera.
Somos a la vez la imagen y el espejo, la suma de lo que es y nunca ha sido, de lo que vendrá y nunca ha venido, de lo que pudo ser y se quedó en potencia.
Somos polvo de una estrella muerta, ceniza de un rescoldo horneado en la existencia, un producto improbable e imposible de una mente eterna y sin ideas, diseño evolutivo que interpreta el tiempo y el espacio en su segmento y pretende ser patrón de todo lo que existe, chispa fugaz de una consciencia inexistente.

La Senda del Anhelo (05-2012)

Cuando las lentes que en mis ojos fijan el paisaje, las figuras, las formas todas vivas o minerales, se conforman con las gotas de lluvia –líquidos cristales que generan y amamantan alianzas celestiales-, esas gotas que necesitado salí a buscar de monte en monte,  de río en río, caminante en busca de cielos generosos que me abonen con su propia sangre previamente evaporada de los flujos y los mares, los colores percibidos tienen su esencia a la vista, las formas el halo que su carácter humedecido por el obsequio derramado les imprime y mi alma la sensación plena de un éxtasis visual y visionario, de una comunión improrrogable con la naturaleza que los contiene y las abarca. Pasarán diez minutos de delectación y calma y la añoranza me obligará a ponerme de nuevo en marcha, caminante una vez más siguiendo la senda del anhelo.

La Vida Al Acecho (04-2012)

Llevo tanto tiempo esperando, toda una vida apostado esperando sin saber que o cuando, sin saber si reconoceré lo que espero o si llegará a producirse, apostado, esperando, al acecho, cambiando de postura lo justo cada vez que el dolor de la inmovilidad me hace imposible mantenerme quieto, con la duda de si ese cambio, imperceptible las más de las veces,  hará que al cambiar mi postura cambie mi enfoque y sea incapaz de reconocer lo que espero, incapaz de saber que espero, incapaz de saber si espero o simplemente acomodo mi existencia a una espera sin esperanza, incapaz de saber si espero ciegamente o desespero sin motivo. Incapaz al fin de saber si la espera es el objetivo de mi vida o el objetivo de mi vida es lo que espero.

Y en esa duda permanente persisto en mi esperanza de descubrir un objetivo, desconfiando a veces de que el objetivo real sea esa esperanza, ese permanente acecho, esa búsqueda sin objetivo cierto que se convierte finamente en objetivo.

Crisis (04-2012)

El lenguaje es un arma poderosa, solo hay que aprender a utilizarla.

En los tiempos precarios actuales donde todo parece irrealizable y basándome en el uso que le dan a las palabras los políticos y otros probos generales del saber, del contar, del saber contar y de otras artes magistrales, con gran fe y dominio de los tiempos verbales he logrado y lo comparto. Estar ahíto hoy en día con lo que preveo comer el día de mañana.

Intento Desesperado (03-2012)

Espera, aguarda un instante, deja simplemente que te hable. Al igual que a ti también a mi me parece haberlo dicho todo pero quiero encontrar en mis intentos esa palabra, ese tono, esa coma que puesta en el lugar de sentido a lo que quisiera que escucharas.

Es posible que tampoco esta vez lo consiga, es posible incluso que esta vez sea el más torpe de todos mis intentos y aun así te ruego que una vez más me escuches por si mi corazón acertara a expresarse.

Porque eso es al final lo que pretendo, que las palabras sean el conjuro que permita manifestarse al sentimiento, que las palabras sean el torpe, burdo, agobiante contenedor de lo que siento, aunque por el simple hecho de nombrarlo quede ya vergonzantemente expuesto a no ser más que palabras.

Espera, aguarda, por favor, apenas un instante, rebusca en este inmundo vertedero de palabras en que fenezco aquella que salvada pueda por fin suponer que nos entendemos.

Poeta Delegado (03-2012)

Invocado el poema no acude, solo unas torpes, deslavazadas, incongruentes palabras a las que ni siquiera soy capaz de encontrarles intención o ligazón alguna.
Ya alguna vez se ha comentado que los poemas son entes vivos que se capturan al descuido, aunque ese descuido este tejido con trabajo. Y si son entes vivos tal como parece ¿cómo habrían de poderse invocar como a los muertos?, ¿cómo escribir, como yo ahora estoy haciendo, con una suerte de ouija que quiera acceder a su universo?
Quedo pues a la espera de que el dictado fresco, vivaz, fluido, inspirado, que denota la visita insospechada de un poema haga de mi mano la mano de un poeta, y mientras tanto trabajo, invoco, desespero, y en los mejores momentos imagino un cuento.

La Memoria (06-2009/03-2012)

Levemente sentida en vivencias pasadas,

Sostenida en el tiempo que pasando nos barre,

Anidada en edades que la vida ha quemado,

Movimiento de instantes que quieren salvarse.

Los ojos buscando en la vida sin mirar adelante

Esos tiempos que fueron y quieren quedarse

Cuando el resto del cuerpo los condena al olvido,

Al olvido del tiempo que fue nuestro tiempo

Y por más que pugnemos no es tiempo, es antes.

Y si se enroca y enferma

Cuando pasan los años juega a esconderse

A asomarse tras velos que enredan al tiempo

Y cuanto más la buscamos más nos esquiva

Y cuanto más reciente más tiende a olvidarse

Convirtiendo el futuro en pasados instantes

Convirtiendo los días en olvidos constantes

Devolviendo la infancia a un cuerpo ya roto,

Poniendo en los vivos los muertos semblantes.

Siempre Adelante (11-2011)

Recuerdo con dulzura ciertos tiempos ya pasados sin conseguir que esa añoranza oculte en su complacencia los sinsabores intercalados. No olvido, sería un error imperdonable, cuantas amarguras acontecieron que los hicieron tan señalados, tan recurrentes, tan amables. Por eso, por esa memoria de agravios vitales escucho con mucha incredulidad, con bastante espanto, el deseo expresado de volver atrás en el tiempo y vivir permanentemente en épocas que fueron.  Supongo, deseo suponer y en ello me tranquilizo, que si fuera factible sería firmemente rechazado, con vehemencia,  por los mismos que lo expresan. Ni la imagen de los años transcurridos en mi cuerpo, ni los achaques cada día más frecuentes y que ya son compañeros de por vida, ni la dulzura de los recuerdos me permite traicionar a mi presente, emplazar a mi futuro  para tiempos nunca deseados, aplazados permanentemente. Yo quiero vivir cada día de mi vida con la firme convicción, con el permanente anhelo, con la pasión intacta de conseguir cumplir aquellas metas que me impuse  e incluso de encontrar a cada instante nuevos desafíos. Hasta el día en que vivir mañana sea el principal reto.

Espectros (05-2011)

Paso a paso recorro el espacio disponible. Todo él sin olvidos ni abandonos posibles. Entre la vida sin sonido y la muerte que se escucha. Es el vagar del espectro, el camino indefinido, la frontera entre lo que fue y lo que no será porque no ha sido. Es un camino con un solo sentido, como el tiempo pero sin contenerlo. Es un final, tal vez un principio, un paso entre lo que nunca empezó y lo que nunca alcanzará lo definitivo.

Tal vez hablo de mi vida, tal vez de mi muerte, posiblemente de ninguna de esas cosas pues ya existían los espectros antes de que existiera la vida, y existen los espectros, del amor, de cada día, de cada instante que nace, fenece, en el transcurso del no tiempo, de la inmediatez del momento, de la no dimensionalidad del punto. Tal vez, dado lo espectral, lo instantáneo, intento referirme a la existencia.

Renacimiento (10-2011)

Recorrer el tiempo aparentemente lineal en el que me muevo sabiendo que solo es eternamente y nunca mas ha sido ni será.

Transcurrir con el aplomo de quien es el dueño del tiempo y sabe que el horizonte no es más que el umbral de otro horizonte y otro discurrir igual o paralelo, de otro tramo del camino que se recorre a si mismo hasta llegar al primero.

Cruzarse con los demás atisbando desde cuando somos ellos, hasta cuando seremos otros, por que lo hacemos, y en la comprensión amarlos con la condescendencia de saber que somos el mismo, con el rigor de saber que son diferentes, con la fatalidad de saber que seremos, o fuimos, o somos, aquello que no queremos.

Pensar, cruel pensamiento, que pocos, que pocas veces, somos conscientes, comprendemos, asumimos, que la existencia, el camino, no es ni un instante de un instantaneo universo que se replica, se expande y vuelve de nuevo a ese seno que es la eternidad sin tiempo.

Siendo el yo un accidente, o no siéndolo. Siendo la consciencia una entelequia o una visión fugaz, inesperada, de lo que aunque quiero no expreso, no puedo, con las palabras que tengo.

Tiempo Inexplicable (09-2011)

Recorrer el tiempo aparentemente lineal en el que me muevo sabiendo que solo es eternamente y nunca mas ha sido ni será.

Transcurrir con el aplomo de quien es el dueño del tiempo y sabe que el horizonte no es más que el umbral de otro horizonte y otro discurrir igual o paralelo, de otro tramo del camino que se recorre a si mismo hasta llegar al primero.

Cruzarse con los demás atisbando desde cuando somos ellos, hasta cuando seremos otros, por que lo hacemos, y en la comprensión amarlos con la condescendencia de saber que somos el mismo, con el rigor de saber que son diferentes, con la fatalidad de saber que seremos, o fuimos, o somos, aquello que no queremos.

Pensar, cruel pensamiento, que pocos, que pocas veces, somos conscientes, comprendemos, asumimos, que la existencia, el camino, no es ni un instante de un instantaneo universo que se replica, se expande y vuelve de nuevo a ese seno que es la eternidad sin tiempo.

Siendo el yo un accidente, o no siéndolo. Siendo la consciencia una entelequia o una visión fugaz, inesperada, de lo que aunque quiero no expreso, no puedo, con las palabras que tengo.

El Otro Día (09-2011)

Estuve asomado a una ventana por largo tiempo el otro día

Sin objetivo ni conciencia, por largo tiempo asomado a una ventana

Viendo pasar  a la gente asomado a una ventana el otro día

Viendo pasar sus vidas el otro día asomado a una ventana.

Viendo pasar la mía por largo tiempo el otro día.

Tanto tiempo estuve el otro día asomado a una ventana

Que me quedé sin tiempo, que me quedé sin vida,

Que me quedé sin gente, sin objetivo ni conciencia.

Asomado a una ventana por largo tiempo, el otro día.

La Nueva Humanidad (05-2011)

Sobre la copa de una morera

Junto a la cerca del zoo

Un mono con pretensiones

En algunas ocasiones

En que allí se encaramó

Quiso ver como era

El mundo que había fuera.

Tras un tiempo suficiente

Al menos el lo creía,

Y viendo que repetía

De forma pertinenete

Todo el ceremonial

Que ante él ejecutaban

Aquellos primos lejanos

Que atildados y ufanos

Ante él se paseaban

Decidió que también él

Con algo de habilidad

Podría hacer buen papel

Entre aquella humanidad

Con alguna picardía

Que el creía inteligencia

Y con bastante paciencia

Consiguió lo que pretendía

Hacerse con unos vestidos

Y algunos otros objetos

que los humanos sujetos

Lucían con evidencia

En esto estaba el secreto

en la humana apariencia

El resto era imitar

Moraleja

Para parecer inteligente

Es bastante el imitar

Lo que hace toda la gente.

Para serlo hay que pensar

Reloj del Destino (03-2011)

Por mas que discurran tus brazos con rítmica e imperceptible monotonía, por mas que giren y giren sin que mis ojos lleguen a ver que se mueven, por más que quieras enmarcar en tus horas mi vida, por más que te esfuerces y fuerces el prestarte atención distrayendo la mía y recuerdes vuelta a vuelta, veinticuatro vueltas por día, ocho mil setecientas sesenta en un año, adherido a mi piel, casi ella, no admitiré que mi tiempo se escapa, no aceptaré que mi vida espira, no viviré descontando las vueltas vividas, no pensaré en el tiempo restante porque cuando finalmente se acabe tu cuerda yo aún tendré por delante otras vidas. 

Discurrir (09-2011)

Ciertamente el discurrir agrede a la existencia. El sentido único con que nos castiga el tiempo nos obliga a vivir en la esperanza. En la esperanza de que haya otros yo capaces de reparar lo que aquí, ahora, es irreparable, de reparar el error ya pasado e inalcanzable. Pero yo quisiera sentir la satisfacción de hacerlo por mi mismo, ser consciente de la enmienda y su consecuencia, acceder a la consciencia del hecho. ¿Qué clase de experiencia es acertar porque corresponde? Mi ahora sufre esperando el siempre, sufre temiendo el nunca, mi yo desespera de seguirse llamando, se lamenta de perderse en el todos.

Atardecer (12-2010)

Llevo todos estos años, toda esta vida, corriendo para vivir siempre más acá de la línea que separa la luz de la sombra, siempre intentando que sea mediodía en punto. Siempre de espaldas a un atardecer acechante, intuido, relatado, pero jamás visto.

Hoy al mirar el reloj he comprobado que son ya las cinco de la tarde, tan tarde…. Por primera vez soy consciente de que el ocaso avanza más deprisa que mis pasos, que se acortan, que se pausan.

Y no me siento preparado

Me falta paz para sentarme a esperarlo, me falta luz para efectuar el tránsito, me falta fe para creer que amanecerá de nuevo, me falta humildad para confundirme con las sombras en el todo o en la nada.

Amor y Tiempo (12-2010)

A pesar de los muchos años que marcan el tiempo transcurrido desde mi nacimiento solo soy un niño, parido  durante nuestro primer encuentro y cuya vida solo cuenta las horas transcurridas a tu lado, los momentos en que imagino estarlo, los instantes de despedida, los postreros del recuerdo, algún atisbo de sueño en que te encuentro. Lo demás es la nada, el vacío, el silencio.

Pero estás a menudo tan lejos, es tan poco el tiempo, para ti compartido para mi pleno, que temo morir sin llegar a ser ni siquiera viejo, en plena niñez, entre soy y deseo.

No se si me queda esperanza, no se si me queda tiempo, no se ni siquiera si sabes que sin vivir poco a poco me muero, anhelando la vida que tu distancia me niega, suspendido  en el tiempo y sin saber detenerlo.

Tal vez te lleguen mis palabras, tal vez escuches mis anhelos, tal vez interpretes que te amo y en el error se escape tanto tiempo que lo siguiente que sepas es que mi niñez ha muerto.

¿Entenderás entonces, finalmente, que no es tu amor lo que pretendo?¿Que el amor es solo sentimiento y yo te estoy pidiendo tiempo?

El espejo (11-2009)

Tiene el espejo seis dimensiones, cinco acertijos, cuatro lados, tres miradas, dos ojos y una mentira

Las dimensiones son largo, alto ,ancho, foco, profundidad y falseo. Físicas las tres primeras, de construcción las dos que las siguen y de observación la postrera.

Cinco acertijos que corresponden a la imagen que es devuelta, ¿hace gordo?, ¿hace fino?, ¿hace alto?, ¿hace bajo? Y ¿Quién es la mujer más bella?

Cuatro lados del plano que no tienen más misterio, aunque tengan finas formas, marcos de oro o de madera de leño.

Tres miradas hacen falta para arrancar su misterio, la propia, la ajena y la crítica con lo que veo

Dos ojos son sin duda, aunque uno esta vaciado o aunque  los dos sean ciegos, los que me devuelve con mi mirada el espejo.

Una mentira, la que observo, pues por más fiel que su reflejo me sea, primero me veo, luego me miro y siempre estoy al revés 

Unidos (03-2010)

Entre mis brazos tus brazos

Junto a mi cuerpo tu cuerpo

Sobre mi mano tu mano

Asi de prietos amamos

Asi de unidos estamos

Aunque el sol  que a ti te alumbra

Esté en otro meridiano.

Que más da si entre mis labios

Aún tienen sabor tus besos

Si e mi pecho aun se dibujan

Los tuyos donde durmieron.

Si hace tiempo que te espero

Es que ya me queda menos

Si hace poco que nos vimos

Aun te siento en mi lecho.

El tiempo no es la  distancia

Ni es  la distancia el tiempo

Más alla de cualquier medida

Siempre están los sentimientos

Y yo te siento muy cerca

A pesar de la distancia,

Aunque sea a pesar del tiempo,

Que quieren jugar con nosotros

Después de cada partida

El juego de los olvidos

Que entierra los sentimientos.

Entre mis brazos tus brazos

Junto a mi cuerpo tu cuerpo

Sobre mi mano tu mano

Cuando me levanto lo siento

Cuando me acuesto lo palpo

Y en medio de todo el tiempo

En medio de la distancia

Ni se ve crecer el espacio

ni en el reloj se ve movimiento .

yo te sigo queriendo

te quise cuando te fuiste

te quise cuando no estabas

y también ahora que has vuelto.

Romance De Una Comida (11-2009)

Romance que parte de Pinto

Para comer un conejo

Sin llegar a Marmolejo,

Sin que aparezca un castillo viejo

Ni se mente a  Chindasvinto

A diez minutos de Pinto,

En distancia algo más lejos,

Y contando en pinos el quinto,

Se encuentra un restaurante

Donde comer buen conejo.

Que el tiempo transcurrido

Hasta llegar a esos lares

Es tiempo más dilatado

Que el anteriormente apuntado

Son los diez motivos cabales

Para contarlo florido

Más no es mía la medida,

No soy yo quien lo ha mensurado,

Esta medida la ha dado,

Por salir airoso del trance,

A mi inquisitiva esposa

Uno de sus (SIC) cuñados.

Don Juan José de Espinosa.

El pueblo se llama Titulcia

El restaurán Casa Miro

Y mira si estará lejos

El sitio de los conejos

Que si les fallas el tiro

El tiro termina en  Murcia

Yo diría que cabales

Sesenta minutos vulgares

No desde Pinto, acordemos,

Si no desde lejanos lugares

Que algunos bien conocemos.

Que coño, habitamos.

Y aun saliendo del propio Pinto

Si con rigor los contamos,

Aun siendo el centro del mundo,

Singularidad invocada,

aun descontando segundos

En  rotondas y en paradas

Los veinticinco largos pasamos.

Si al tiempo ya discutido

Añadimos que con las prisas,

Quizás también con las risas,

En un impropio descuido

Nos fuimos hasta Aranjuez

La cosa tomó un jaez

de aventura inopinada

mas reída que pesada

Y en minutos... más de diez

El conejo estaba muy bueno

La compañía mejor

El clima más bien sereno

Y el lugar, por más que insista,

Que saliendo desde Pinto

Y yendo por la autopista

No pasa en minutos de diez

Yo os lo juro, pardiez,

Sin que me asalte el rubor

Que no los pudimos contar

Pero para poderlo ubicar

Contad en pinos… y el quinto

P.D. y /o Moraleja

Por si alguien no me creyera

Don Pedro Fuster es testigo

De que en nada se exagera

Todo lo que aquí les digo

Y si pese a todo cupiera

Alguna sombra de duda

Mi palabra no se escuda

Y en ello la voy a empeñar

Firmado por lo vivido…

                    Rafael  López… Villar

Entre Alcobendas y Pinto… y vueeeeelta a 28 de noviembre del 2009

Con todo mi cariño a Jujoes( Juan Jose Espinosa) orgulloso vecino de Pinto y devoto de Casa Miro.

Cuerpo Temporal (01-11-2009)

No me importa si tu pecho ya no está turgente
Ni que tus nalgas se abandonen en mi mano
No me importa si tu vientre ya no es plano
Si es cómplice del mío prominente

Si al reír la vida se te asoma y te retoca
Adornando con frunces la comisura de tu boca
Si al mirar se te esfuerza el entrecejo
Por  aclarar esa imagen inconcreta
Si al mirarte otra vez en el espejo
Observas en tu cuerpo las huellas del Esteta

Tal vez como el cuerpo el sentimiento
Prendido en el tiempo evoluciona
E igual que el ver al tiempo en tu cuerpo me emociona
Y dejando que la vida nos transcurra
Lo que fue pasión hoy es ternura
Y lo que amor, enamoramiento.

Vida Tardía (11-2006)

Te recuerdo el otro día y mas días
y desconozco en ti a quien conociera,
ansiosa por la vida que descubres,
por vivir tantas cosas que ahora observas,
con el afán de vivirlas contra el tiempo,
queriendo ser tu misma en todos los que encuentras,
vampirizar la felicidad de sus vidas
que crees que no ha habido en la tuya.

Pero solo un consejo, dos palabras,
piensa que también las mariposas,
que viven en la noche estrellada,
entre soles que iluminan las galaxias,
eligen quemarse en la farola
solo por que es la estrella mas cercana.

Vive tu vida en tu vida,
no quieras vivir vidas extrañas
solo por parecer iluminadas,
busca el rumbo de la estrella
que pueda guiarte sin celadas.

Verdades y Vampiros (05-2006)

Espejo, espejito, dime tu como ha sido

Como hemos conseguido

Al mirarnos en ti no ver más

Que lo previamente concebido

Dime, dime espejito

¿nos mentiste o nos mentimos?

Dime, espejito dime

La verdad ¿dónde se ha escondido?

No puede ser, espejito, espejito

Si la verdad no se refleja.....

¿será la verdad un vampiro?

Una Noche Cualquiera (02-2009)

Salen ciegas las palabras palpando el silencio que la oscuridad resguarda a la tenue luz de tu aliento, buscando el camino que el calor de tu cuerpo señala, se encaminan torpes, inseguras, tropezando, hasta que tus oídos las retomen, resonancias de lo mas profundo de mi alma, mensajeros en la noche de sentimientos, de anhelos, de sonidos que la esencia nocturna, el silencio, tu falta de vigilia, guardarán celosamente sin que lleguen jamás a ser oidas.

Tránsito (08-2006)

Desnudo llegué al mundo un día cualquiera
Sucio de humores y asustado
Y a pesar del tiempo que ha pasado
Me marcharé cuando la muerte me requiera
Sucio, con miedo y despojado.

Despojado de bienes y de ideas
Que creí poseer eternamente
Del amor y el odio de la gente
Del resultado desigual de las peleas
De la esperanza de una vida permanente.

Sucio con suciedad de cuerpo y de conciencia
Con las taras que la vida me ha marcado
Físicamente el cuerpo lacerado
Con la pérdida continua de inocencia
Con la carga pesada de un pasado.

Con miedo a un futuro que se escurre
Que es pasado sin llegar a ser presente
Y en esa carrera inclemente
Como espectador de mi vida que transcurre
Vivo una muerte permanente

Desnudo llegué al mundo un día cualquiera
Sucio, miedoso e inocente,
Ansioso de vida, displicente.
Desnudo me iré cuando la muerte me requiera...
Desnudo si, pero no indiferente.

Transcurrir

La ultima vez que estuve el hielo crujía bajo mis pies. La última vez que podria ser, que era la primera. Que podría ser, que es ahora. El tiempo no sabe interpretar la temperatura. Entregado a mi sentido mas externo sentía, siento, la imperiosa necesidad de llevar  a mi alma hasta algun lado, pero el tiempo seguía, sigue, seguirá, sin estar de mi parte. Desesparado he lanzado, lanzaría, a mis pensamientos a reccorrer un camino con la esperanza de que mi alma, de que mi cuerpo, de que mis sentidos lo siguieran, pero tal vez la temperatura, tal vez la molicie, quizás el tiempo, no colaboraron en mi intento. Y aquí sigo, a la vuelta del insante eterno, pegado a ningún lugar concreto cubierto por el hielo. Sin otro devenir que el pensamiento ni mas  espacio que el tiempo.

Tíntela

Tíntela, tíntela

Tíntela tú

Cómela, lámela

Tíntela tú

Tíntela yo

Tíntela tú

En la cama

En la rama

Tíntela yo

Con aprecio

Con encanto

Tíntela tú

No quiera Dios que me calle

Tíntela yo

No quiero oir silencios

Tíntela tú

Tíntela yo

Tíntela tú

El sonido nos hace hermanos

Tíntela tú

Lisa quiero la cama

Y el mar como mi palma.

Tíntela tú

Dime que tú me quieres

Tíntela yo

Yo siempre te quise

Tíntela tú

Que gusto dan las palabras

Cuando no quieren decir nada

Tíntela yo

Que tristes son los que callan

Tíntela tú

Tíntela yo

Tíntela tú

Al corro de la patata

Tíntela tú

Homenaje a Nicolás Guillén

Coherencia

Te lo dije ayer. Te lo diré mañana. Puede que sean distintas las palabras, el tono, los gestos,  pero será igual el fondo de mi alma, los mismos los sentimientos que las carguen en mi boca. No importa el tiempo que pase. Intrascendentes las circunstancias. Lo que al final importa es la integridad de mi mensaje, la convicción que resguardada en la profundidad de lo moral me garantiza el reconocerme todas las mañanas y aceptarme, no sin una agria asunción de los errores cometidos desnudos de justificaciones, todas las noches. Espera si no te gusta mi voz a que el tiempo la cambie, espera si no te gusta mi expresión a que la edad la varíe, espera si mis palabras te resultan bruscas a que aprenda algunas nuevas, pero si tu disgusto es más profundo, si es mi mensaje el que te aleja de mi, vete en paz por el resto de nuestras vidas.

Soñé La Noche (06-2007)

Soñé la noche cuando solo intentaba imaginarla

Cerré los ojos y el sueño tomó la semejanza

Del rielar de la luna sobre el agua

Para llevarme mecido, inocente, dormido

Usando la luz como camino

Hasta el reino del sueño y la bonanza.

Me di cuenta casi al principio

Pero el dulce discurrir, la laxitud del sueño, mi pereza,

Me empujaron a hacerme el dormido en mi ensueño

A estarlo tal vez, cómplice sin duda.

Y una vez entregado, victorioso que estuve en mi derrota

Soñé la noche cuando solo intentaba imaginarla.

Soñé del mundo, de la tierra y la esperanza.

Soñé al mar como un cielo alcanzable.

Soñé al amigo, al hermano, al querido.

Soñé al amor y también con quien amaba

Y puestos a soñar

Soñé la noche cuando solo intentaba imaginarla.

Soñé con asombro que yo mismo me soñaba

Soñé contigo y tu también soñabas

Soñé que el universo es un sueño compartido

Soñé con dolor que de pronto despertaba

Soñé y soñé que todo lo que existe se soñaba

Y al final del sueño

Soñé con la noche cuando solo intentaba imaginarla.

Sin Abrazos (11-08-2011)

No llegaron, perdidos
En el limbo de los gestos
En las ansias de mi cuerpo
Esperanzado
No llegué a ser su dueño
Tus abrazos
Esos que nunca me abrazaron

Con calores de esperanza
Con el vello erizado de deseo
Marcando las partes de mi cuerpo
Que esperaban a tus brazos.
No vinieron.

Y la piel sarpullida por el ansia
Enganchada al afán de tu contacto
A la caricia deseada, al deseo,
Por tiempo esperada,
Por tiempo anhelada
Por tiempo frustrada

Y así fue como vi pasar el tiempo,
Pasaron por igual los días, las semanas,
Y pasaron, porque pasan,
Los años, las ansias y las ganas
De encontrar en tu tacto,
Tal vez solo en tu mirada,
Las caricias, los abrazos,
Que mi cuerpo, que mi alma,
Si aún anhela ya se calla..

Pero es tal el tesón de que está armado el sentimiento
Que siendo la esperanza vana, aún se alcanza
A mirar sobre el muro que se alza
Agresor de vidas y de sueños y llamadas vanas
A ver si tus brazos, o tus ojos, apuntaran.

Revelación (03-2006)

Intimamente deseo revelarme,

Revelaros con palabras lo que mis palabras guardan

Mas siendo como son entes felices, abstaractos, aleves,

Cuando intento deciros lo que mi alma siente

No expreso si no lo que ellas me traducen

En un juego, una locura, una carcel,

De sentidos equívocos y equivocadas entonaciones

De palabras juguetonas que jugando se trastocan

Y donde puse mi más sólida intención, mi mas encumbrado pensamiento

Saliendo ellas a explicarlo advierto que es un juego, una extraña adivinanza

De un adivino de cuento, o ni eso, un leve asomo de risas sin fundamento.

Lucho por eso doblemente, triplemente advierto,

Por intentar revelarme

Por encontrar un vocablo serio

Por no reirme en el intento.

Quisiera Ser (2005)

Quisiera ser el recuerdo,

La huella de un desenfreno.

Quisiera ser el instante

En que quisiste tenerlo

Quisiera ser el vertigo

En el instante previo

Quisiera ser el amante,

El amado

Quisiera ser la presencia,

La ausencia,

Lo pensado.

Querer En El Silencio (01-2009)

Me gusta decirte que te quiero
cuando tu no puedes escucharlo
después, escanciadas las palabras,
beber el sonido al declamarlas,
lentamente embeberme en su sentido
y asentir levemente al degustarlas.

Primer Teorema de la Necesidad (1-2007)

Todo aquello que existe intuye la necesidad de la no existencia
Todo aquello que no existe siente la necesidad de su existencia.

Anhela el amor maduro desvaríos,
la juventud el amor tardío,
Precisa del tiempo y madurar el recién nacido
y el que murió precisa el estar vivo.

Todo es necesidad estés al lado que estés de la muralla
Necesidad de descanso si trabajas
Necesidad de trabajo si descansas
Necesidad de amor si es que estás solo
Necesitas soledad si es que ya amas

Enunciemos pués el enunciado
Sin mas dilación ni explicaciones

Todo aquello que es necesita ser cambiado,
Y todo lo que no es...  de ser esta necesitado

Poema de Trapo (12-2006)

Este es un poema de trapo
Para Anita y su nariz
Porque quiero que sea feliz
porque veo que no me escapo

Hago este poema de trapo
Con palabras de regaliz
Y es que no quiero que me riña
Porque Anita, porque mi niña,
Se hizo pupa en la nariz
Y aunque los mal pensados
Las hadas, los duendes, los hados,
Quisieron a fuer de pesados
Pensar que fue en una riña
A mi me ha jurado mi niña
Y ella no jura en vano
Que no fue con una mano
Con lo que se infirió el daño
Que fue más bién un desliz
Inesperado y extraño.
Lo que le hizo manar como un caño,
A la sangre, no me engaño,
A la sangre por la nariz.

Hasta que llegó al doctor
Quién provocando un gran dolor,
Hay que ver lo que duele el daño,
Le introdujo un trozo de paño,
Una venda que se llama,
Para que empapando su trama
Si no le quitaba el dolor
Al menos se restañara .
La sangre que le manaba
Como si fuera de un caño
por más que parezca extraño,
sin parar de la nariz.

Por culpa de un mal desliz

Y ahora que ya esta escrito,
Ahora que ya lo escribí
Este poema de trapo
Con mi cariño por tí
Hazme el favor de ser feliz
Y aunque sea mucho pedir
Intenta verme hasta guapo.

Paseo Por Un Bosque Gallego (09-2008)

Es apenas un aroma, una brisa que riendo con risa de castaño longevo me visita cuando me adentro en el paseo umbrío de un bosquecillo gallego, cuando mis pasos, pausados, calzados con botas de siglo y medio, me aproximan al perfume que se oculta tras el velo con que céfiro lo va envolviendo, como en un celofán de brisas rematado por un lazo trenzado de ensueños.

Y cuando travieso se escapa, otra vez, mientras mi olfato sabueso esta intentando  aprehenderlo, el bosque, que está en el juego se sacude en carcajadas de pinos, de castaños, de salgueiros, que divertidos, partícipes del devaneo, me rozan dulces con sus ramas para que juegue con ellos

Y las gotas del orballo que saltan desde sus hojas hasta el ropaje en el que voy envuelto, y a mi piel, y a mi pelo y se ocultan entre risas en mi espalda, en mi pecho, aprovechando la cueva que les ofrece mi cuello, con el leve escalofrío, la caricia, que provocan mientras recorren mi cuerpo me invitan a disfrutar de su vida, a perderme entre sus ramas, a saber esconderme del tiempo y como un árbol más dejarme mecer en el viento, bañarme con el rocío y alimentarme del suelo

Quien pudiera transmutarse y vestido con los verdes que la bruma va reponiendo en sus tonos verdaderos, enraizarse en el monte, vestirse de árbol viejo y con un leve suspiro, con un mínimo anhelo, cambiar mi alma de hombre y quedarme para siempre como uno más entre ellos.

O Tal Vez No

Tal vez haya una morada y se encuentre al final del camino. Tal vez los cuentos nos cuenten una parte ocultada de la verdad. Tal  vez la regla única para alcanzarla sea que se nos oculte sistemática, feroz, cruelmente y hayamos de luchar con todas nuestras capacidades para descubrir que al menos debe de haber un camino. O tal vez no.

Nocturno (01-2008)

Algunas noches, en mitad del sueño,

Acaricio tu cuerpo, casi sin tocarlo, casi sin quererlo,

Perfilando el aire que duerme contigo

Y desde un suspiro brota un te quiero

Sabiendo que nunca llegarás a oirlo

Y al calor de tu huella me doy media vuelta

Y ansiando abrazarte, besarte, me duermo.

N-deidad (01-07-2008)

Recóndito, perdido ya, el pulso que imaginaba era mi latido vital, solo cuando lo atendía

Mas allá de toda frontera sigue habiendo existencia.

Tal vez no respire, ni se mueva.

Quizás no pueda alcanzar su consciencia, pero así y todo, impulso elemental que perdura.

No alcanzo a saber de infinitud, ni de eternidades, más allá de las palabras que las designan

De la imaginación desbocada en un debate apasionado.

Pero si nos toca vivirlo, morirlo, transitarlo, coexistir en su existencia...

¿Cómo podré explicar las magnitudes más extremas?

¿Desde la extrema finitud de una neurona?

¿Desde la ridícula capacidad de una palabra?

¿Desde la rimbombante caducidad de una formula?

Y al fin tras haber reflexionado

¿Qué puedo querer expresar con magnitudes extremas?

¿En cual de los infinitos extremos de la extremidad me estoy moviendo?

¿De que osada certeza nace esta certeza?

¿Desde que desbocada imaginación me lo imagino?

¿Será Dios la última, ínfima, realidad de una magnitud que ni imagino?

¿Existirá un todo por encima del todo que puede expresarse?

¿Una globalidad n-universal?

¿Y más allá?

¿Y más allá?

¿Y aún más allá?

¿Hasta donde no se alcance a preguntar y más allá?

En un intento desesperado de abarcarme...

¿Existe el Dios de Dios?

¿Existe pues la n-deidad?

Masacre (09-2005)

Tengo reciente la herida,

El cuerpo aún lacerado,

La consciencia adormecida

¿de donde salen las bestias?

¿qué vientre las cría?

¿qué infierno las cobija, las modela, las escupe?

¿qué extrañas palabras las mueven?

¿qué nubla su mirada y la empaña?

¿qué adormecida conciencia les facilita la vida?

Tengo reciente la imagen

Los cuerpos superpuestos

La sangre que aún les brota

Tiñe manos, paredes, caminos.

Tengo reciente la imagen

de los adultos, los ancianos, los niños

que hace tan poco que morían

que aun no saben que los abandonó la vida.

Que aún miran con afán y sin vista

Que aún quieren hablar, correr,

Escapar de las heridas.

La Poesía Es Un Acto Vital

La poesía es un acto vital, no un acto intelectual y volitivo sino la exposición en carne viva de un sentimiento emergente.
Cuando un hombre se enfrenta a sí mismo, y por tanto a todo aquello que lo rodea no explica mediante interposición de personajes y recreación de paisajes su experiencia, no, lo que hace es sentir, y si está intelectualmente preparado plasmarlo. En estos casos no importa lo que nazca, no importa lo que finalmente diga ni el estilo en que lo diga, si me apuran, no importa tampoco la calidad literaria, si es que literariamente llega  a nacer, lo que produce es poesía, es una mirada pujante y generadora, es una llamada a si mismo y a los que lo rodean.
Por eso es tan difícil escribir poesía, pero tan común, por eso es tan difícil decir que se escribe poesía, por eso es tan difícil leer poesía, porque si no estás intelectual y socialmente implicado la poesía no es más que un ejercicio estético, que es justamente lo que nunca es poesía, o, con mucha timidez me atrevo a decir, que es lo que queda de la poesía cuando ha perdido el impulso poético.
Muchas veces se ha discutido si la poesía es ritmo, es rima, es exaltación o es todo. La poesía es, y no es, una cosa distinta para cada ser humano, porque, aunque nos resulte difícil aceptarlo, la poesía tal como se concibe actualmente no es mas que el residuo intelectual y/o la capacidad estética de ciertos individuos al expresar su poesía, pero la verdadera poesía, no su forma, no su aceptación social, no su utilización intelectual, no su aura de prestigio sensiblero, es patrimonio y capacidad de todos  y cada uno de los individuos - vegetales, animales, cristales, minerales e incluso energías- que pueblan el universo. Poesía es una palabra, una luz, una imagen, un gesto.

La Memoria (11-2008)

Levemente sentida en edades pasadas

Sostenida en el tiempo que pasando nos barre

Anidado en edades que la vida ha quemado

Movimiento de instantes que quieren soldarse

Los ojos buscando, sin mirar adelante,

Esos tiempos que fueron y quieren quedarse

Cuando el resto del cuerpo los condena al olvido,

Al olvido del tiempo que fue nuestro tiempo

Y por mas que añoremos es tiempo vivido.

La Búsqueda (04-2007)

Estoy buscando entre las piedras que el camino me depara y con las manos las levanto y husmeo en sus huellas y en sus mas recónditos intersticios, entre las losas y los granitos de los montes aledaños y si llego al mar haré lo mismo entre las rocas, como antes busqué en mis entrañas, en las morales inicialmente y en las físicas más tarde, removiendo cada órgano, cada ligamento, cada capa de grasa y de piel sin que quedase ni un solo rincón sin revolver, con delectación, con interés creciente rayano ya en el entusiasmo y con oficio de relojero. Pero llegado a este punto debería de saber ya que es lo que busco, o al menos tener algún indicio de su esencia o apariencia, pero no es el caso. Tal vez deba de hallarlo para saber que lo buscaba o tal vez lo que busco sin saberlo es una búsqueda imposible, de una inexistencia, una excusa sin más para buscar eternamente.

La Búsqueda de la verdad (03-2008)

Me enfrenté al dilema, necesitado de la certeza, de adentrarme en las entrañas del dicente y buscar yo mismo, por mis medios, la respuesta verdadera. La suciedad del método hizo que me planteara, me replanteara y me volviera varias veces ante el pórtico corporal, pero al fin la necesidad, la necesaria curiosidad, la curiosa impertinencia, pudieron a cualquier otra consideración. No describiré, no disertaré, no me extenderé sobre las circunstancias ni los detalles del camino, exterior ni interior, no hablaré ahora ni en ningún otro momento, de las vicisitudes de la búsqueda, solo comentaré, por necesidades de comunicación, la desesperante carencia de indicaciones en el interior. Nada, ninguna señal, ningún indicio, revelaban la situación del aposento de las verdades, ni de las mentiras, ni siquiera de las verdades a medias o las veladas. Se eligiera el camino que se eligiera era indiferente, podría ser cierto o estar absolutamente errado.

Finalmente, después de buscar durante un tiempo, de visitar múltiples rincones y husmear en aquellos lugares que el ambiente lo permitía, sin encontrar ninguna presencia o guía decidí hacer lo único que me era dado. Salí, le miré a los ojos y le estreché la mano.

He oído, me han asegurado, debo de creerlo, que la verdad no tiene lecho cierto y que incierto es su atuendo. Tan así que encontrada la verdad en otro cuerpo podría no reconocerse por su aspecto, aún más, podríamos pensar que ella no fuera lo cierto confundiéndola con mentiras, veleidades o, incluso, cuentos.

Juegos (2009)

Contemplando al mar formando olas
que levanta , explota, y después recoge
Contemplando al fuego bailando
Que al albur del aire crece y encoge
Contemplando a las nubes volar figuras
Y al viento que a la arena canta y acuna
Mientras ella dormida sueña las dunas
Y allá en los campos peinar las mieses
que al percibirlo se inclinan todas a una,
Yo me quedo mirando, fijo, mirando
Para luego dormido, dormir soñando,
Recordar los paisajes y el movimiento
Que nubes, arena, mar  y fuego jugando
regalaron con donosura, son y figuras,
que yo guardé en mi memoria,
de soñar ahora, de soñar despierto
y soñando, soñando, tomarlo por cierto.

Inasequible

Tras la imposición carcelaria de la morfología que mis ojos deparan, procuran, contemplo tu figura discurrir mas allá de mi libertad y de la tuya, comprendo, intuyo tal vez, que a pesar de que el tacto me susurra tu contorno tu lejanía te hace, para mi, inalcanzable. Quisiera trascender los límites que mi cuerpo, el espacio, el ansia, me imponen y alcanzar en algún momento tu contacto, tu calor o simplemente el aroma de tu aura y por ello discuto con mi ADN las mejoras posibles que te hagan asequible, aprensible, cercana. Tal vez dentro de algunas generaciones se caigan de mis ojos las pestañas que hoy, e incluso mañana, me marcan tu distancia y me separan.

Imágenes del Hubble (01-2009)

Yo quiero ser eterno y viajar el universo,
caminante que camina por caminos entre pueblos,
entre cielos, entre estrellas
y al final de cada camino hallaré caminos nuevos,
caminos viejos que ya no son aquellos
y cada vez que llegue llegará conmigo un comienzo
y caminando habré de llegar hasta las puertas del cielo,
que son solo el portal para alcanzar
todos los caminos que fueron,
y los que serán
e incluso aquellos que nunca existieron.

Fantasía

(En la encrucijada entre el deseo y la verdad que día a día me despierta y me muestra cual es la realidad, se mueve, gravita o fluctúa esta vida que sin serme ajena no me es propia, que sin serme extraña lo es a mis deseos y sentidos).

Sin ser mi vida un sueño

es una fantasía

mas de los otros que mía,

mas de miradas ajenas

atentas a cuitas y penas

que a lo que yo quisiera vivir

 mas que imagen es reflejo

que me viene de un espejo

que me muestran los demás

y viéndolo todos los días

me siento como un espía

de mi propia intimidad.

(¿Será distinto mañana, otro día

Sera por fin mi vida mía

Sin que los demás me impongan

Mis costumbres y mis normas

para volverme a esclavizar?)

Fábula del Mosquito

Un mosquito impertinente
Estaba posado un día
Entre un grupo de oyentes
Y a todos ellos decía,
Mas ufano que valiente,
Como molestaba al paciente
Con su sin par gallardía.

Estaba en un momento lanzado
Y ante el público extasiado
Contaba de sus andanzas
Volando entre las gentes,
Y aderezadas con chanzas
Como hazañas sin precedentes
Explicaba las acechanzas
Y las picaduras hirientes

Contaba como las manos
Pasaban junto a sus alas
Que zumbando lo elevaban
Y buscaban ya por las malas
Hallarlo donde ya no estaba
Y se reía el cretino
Burlándose de los heridos
Sin explicar que dormidos
Por su suerte para su destino
Ni lo sentían
Ni lo buscaban.

Y fue tal la algarabía
Del grupo de mequetrefes
Que haciendo más ruido que nueces
Turbaron sin pretenderlo
A un labriego que dormía.

Y en un gesto indiferente
Sin intención y sin guía
El hombre movió la mano
La mano movió una fuente
La fuente hizo un extraño
Y en un instante caía
Y al cabo del movimiento
De donde el ruido venía
Solo quedó permanente
La mancha de una sangría.



Moraleja:

Mosquitos que vais por la vida
Disfrutando el mal ajeno,
Mosquitos que confundís
Lo divertido y lo bueno,
Mosquitos de trompa afilada
Chulos, mentirosos, huecos,
Mosquitos de moral cegada
Que presumís de molestos
Y haceis del daño una fiesta
Sin reparar en el duelo
Tened precaución con las siestas
Y el excesivo revuelo

No siempre el que más grita,
es más fuerte ni valiente,
solo abusa del paciente,
que mientras no lo aplasta, lo evita

Escritura Digital

Me he levantado esta mañana y he contemplado el uso que mis manos hacían del lenguaje, el uso extraño, novedoso, sorprendente, ajeno a todo lo que hasta ahora habíamos acordado, escrito conjuntamente. He probado a ordenarles que escribieran una frase y no se han revelado, simplemente han plasmado una estructura vacía, así que sin prestar un aparente interés me he pertrechado tras la indiferencia de mi mirada y nuevamente han surcado el papel con ese nuevo contenido al que por el momento me siento ajeno, aunque vivamente interesado. No se cual es su origen ni donde localizan las ideas, habré de investigar con tiempo o rescatar las neuronas que se hayan deslizado hasta los dedos.

Enemigo (03-2007)

Lamento los tiempos en que soberbio exigía al mundo mis verdades, aquellos momentos, las palabras, que hicieron enemigos de por vida.

Lamento, con llanto profundo, con abundancia de aspavientos y discurrir de lágrimas, todos los besos, los abrazos, las caricias, que en su momento no fueron dados, porque aunque después di otros aquellos quedaron definitivamente malogrados.

Si estais a tiempo tomad estas palabras y evitad que cuando llegue el tiempo del recuerdo tengais como yo que lamentaros

Aunque alguna vez sea inevitable, aunque el carácter, el genio, la imprudencia, nos engañen y demos por cierto lo sentido en el momento, llegará el recuerdo y lo trocará en lamento

Lamento haber descubierto, dejado al aire, a cielo abierto, esa parte de ti, enemigo, que impide ningún acercamiento. Esa llaga en mi que rechaza el tratamiento. Ese polo tan distante que me aleja de ti un universo.

Lamento, enemigo, esa falla en mi que me impide verte. Ni siquiera como objeto.

A Carmelo Ordoñez con cariño

El Viaje de Las Palabras (14-10-2008)

Se fueron entonces las palabras

En busca de lugares mas propicios

De oidos dispuestos

De pensamientos libres

Emigraron como lo hacen las aves

En bandadas compactas

Siguiendo al líder que guiaba

Poniendo en su sonido la esperanza

Atravesaron en su camino los matices

Dejaron atrás con espanto la añagaza

Bordearon el país de los significados

Persiguiendo con ahínco su sentido

Fue un viaje duro, largo, complicado.

Fue inicialmente una aventura

Y al final una búsqueda desesperada

Del país de los oídos justos.

Finalmente Libertad fue perdiendo la alegría

Su liderazgo cayó en la rutina

Y un día cedió su puesto al Olvido

Y al cabo de un tiempo Poder y Politica,

Una vez más, como antaño, dominaban

Pervertían,  tiranas, el sentido de algunas

A otras simplemente las borraban

Algunas se perdieron en matices...

Y se fueron entonces las palabras.

El Tiempo Que Empuja (12-2007)

Patroneando el cuerpo, el alma de vela, surcando la vida, una quimera, un río encajonado, con el viento que sopla solo de un lado, sin maniobra ni escapatoria, no tengo timón y aunque lo hubiera ¿donde iría este barco?, ¿en donde hay tierra?, ¿un bajío en el que anclarlo?, solo el tiempo que empuja y es la corriente, solo el tiempo que empuja y se acelera, solo el tiempo que  empuja y se hace galerna y al final del viaje te arranca la vela.

Dime (2005)

Dime como lo hicimos
Y como debimos hacerlo.
Dime donde lo dejamos,
Donde habré de recogerlo
Dime cuales fueron las dudas
Cuales fueron los aciertos
En que basamos el cariño
Porque fué el alejamiento

Quizás no sea muy tarde,
Puesto que estamos vivos
Podemos llegar a tiempo,
Aunque se trate de tiempo
Aunque hablemos de recuerdos

Del Amanecer Al Ocaso (04-2007)

Remonto la explosiva luz de un amanecer repentino, inesperado, emotivo, intentando adaptar la retina durante años y apenas la mirada se aclara y empieza a intuir los contornos debo de empezar a resistir la hipnótica succión, la contaminación luminosa, la irresistible certeza, de un ocaso que aunque cierto se mantiene a una distancia indefinible.

Aún así, atado de pies y manos al destino, mis ojos buscan luces, sombras, que no sean la primera ni se parezcan a la última. Busco luces alternativas mas allá, en otros espacios y otros tiempos e incluso intento atisbar nuevas luces al otro lado del ocre, los violetas, los naranjas, de un ocaso que me amaga en la distancia.

Pudiera ser, pudiera, que no haya nada que buscar, en ningún sitio, ninguna luz que permanezca antes-después de esta degradación de un fogonazo, pero mi afán de existencia me impulsa, me obliga, me ruega desesperadamente la trascendencia de la identidad, la consciencia del individuo, la exigencia de la persistencia de un yo capaz de navegar a lugares donde no exista el tiempo

Atado de pies y manos al destino nazco, me formo, soy consciente, me rebelo, muero y como todos los demás seres que habitan en el tiempo, espero.

De Sabores (03-2007)

De sabores, de colores son los años compartidos
Al vivirlos son colores, al recordarlos sabores
Y todo cuanto nos rodea, tinta, sabe y es memoria.

A limón, agrias y fuertes saben las incertidumbres
A vinagre aquellos tiempos que no quieren recordarse
A menta y a hierbabuena han de saber los viajes
La vainilla, el caramelo recuerdan a nuestros hijos
A chocolate saben los momentos de embeleso
Es este sabor de beso que pringa y que deja huella
Si roja es la pasión tiene que saber a fresa
Justa de jugo, justa de dulce, tierna y densa.
Los amigos, ¿a que saben los amigos?
Los amigos tienen el sabor de una rica macedonia
De piña, de melón, de plátano, tambien unos cuantos higos
La famila es una buena ensalada de tomate, de lechuga,
Con un toque de vinagre, que siempre hay quien lo ponga,
Alguna oliva salpicada, atún, huevo y zanahoria.
Alguno como el aceite siempre a mano, siempre en la mesa
Y alguna más querida sabe como la cereza.
Y tantos y tantos sabores que precisan de un espacio
De un tiempo y una memoria
Tan largos como la historia de estos veinticinco años.


Nuestro sabor es aún muy corto, como sabe un vino joven
Pero dentro de venticinco años esperamos saber a oloroso.

Conjuro Para Una Queimada (03-2007)

Hermanos, amigos,
entes del bosque contiguo
Espíritus de las piedras,
espíritus de los antiguos,
Hadas, duendes y otros entes,
presencias e intuiciones.

Ya se ha prendido el fuego, del pote brota la llama
Esta noche en este momento del fuego surge la magia
Reclamemos a todos los mundos que desde lejanos confines
Desde los tiempos pasados o justo desde nuestro lado
Puedan ahora acudir porque el fuego los reclama
Unámonos todos hermanos en fraternal alianza
Y al amparo de la llama, hagamos todos un ruego
Con humildes y medidas palabras

Invoquemos sobre el fuego:

A su espíritu primero porque en el reside la luz
Es parte de la alianza, es calor y es el hogar
Y en sus entrañas cambiantes no solo esta la verdad
Esta también el amor y es símbolo de juventud.

A los seres que no vemos y tenemos alrededor
Aprovechad el momento y dando formas al fuego
Trasmitidnos vuestros miedos, transmitidnos vuestros ruegos
Para que siendo conscientes de ellos podamos serviros mejor.

Invoquemos también al amor,
Para que asomado a la llama
Nos acerque a quien nos ama
Y se expanda alrededor.

Invoquemos a la estrella del norte que es guía y referencia
Y a la bóveda celeste y a su camino estelar
Y a todos los peregrinos que siguiendo su presencia
Recorrieron su destino y encontraron su lugar

Y ahora esperemos hermanos
A que el fuego vaya mermando
Y cuando en esta bebida
Su esencia esté contenida...
Bebamos hermanos, bebamos
Brindemos por los seres humanos
Brindemos por la naturaleza
Por el amor, por la belleza
Que se pulan las aristas
Que el cincel talle con tino
Y que el tiempo, ese ladino,
Se emborrache y nos pierda de vista

Como Dios Manda (05-2007)

Tenemos que ser buenos,

Como dios manda.

Ser amables y sencillos,

Como dios manda.

Como dios manda

Hay que acatar las leyes

Y hemos de sufrir la injusticia,

Como dios manda.

Y como dios manda

Sufrir a los mediocres e incapaces.

Y como dios manda

Tragarnos la bilis con que esta sociedad nos atraganta.

Y bailar al son que otros nos tocan

Y aplaudir cuando así nos lo demandan,

Siempre como dios manda.

Y mientras tanto dios callado,

Dios sin llegar a decir ni una palabra.

Que suerte tienen esos otros,

Esos que oyen como dios manda.

Coexistencia (12-2007)

Un instante que no es tiempo

Un suspiro sin un cuerpo

Una mota sin espacio

Un apenas que no existe

Un ahora fluctuante

Todo y nada coexistiendo.

Charla con Dios

Me duelen las manos de llamarte, de batir las palmas reclamando tu presencia. Me duele la garganta de invocar tu nombre. Necesito tus respuestas, sentarme contigo a la mesa y charlar tranquilamente, saber cual es mi lugar en el universo. De que vale el amor, que es lo justo. Entender el tiempo sin que transcurra.

Comprender la necesidad del dolor. Llevo toda mi vida acumulando preguntas y hoy necesito respuestas, necesito saber que existes, mas allá de mi existencia, garantizando un objetivo a mi consciencia, buscando una lucha que traspase las fronteras de la muerte o iniciar la pelea desde hoy mismo para negarla. ¿Eres algo más que energía ciega?  ¿Abarca tu esencia algo más amplio que el Todo? ¿Se puede ser consciente de uno mismo sin haber nacido? ¿Se puede abarcar el tiempo sin pronunciar antes o después?

Al agolparse las preguntas en mi mente me siento infantil, ridículamente infantil porque me creo algo más que niño y no llego ni a serlo. Las preguntas son, a cada una  que hago en voz alta, más básicas, puesto que cada una de ellas necesitaría de muchas respuestas previas, pero, se me ocurre que si quisieras tranquilizarme y me dieras la oportunidad de una única pregunta sería:

 ¿Eres consciente de que te pregunto?

La falta de respuesta ya lo sería.