Palabras derramadas

Mi sangre se derrama a través de las palabras,

Con los renglones torcidos y las letras alineadas

Con el color de la tinta y algo del sabor de mi alma

Mi sangre se derrama, la vierten mis palabras

Mi sangre se derrama, cuando escribo, en palabras,

Por cada palabra una herida, por cada línea una llaga,

Por cada letra escrita algo que en mi interior me desgarra

Y mi sangre, al escribirlas, se me escapa en las palabras.

A cada palabra escrita mi sangre se agita y mana

Y en el mismo acto, sin que sepa bien las causas,

Al escribir revivo y muero, al escribir me libero y sano,

Al escribir queda mi cuerpo en calma.

Y en el papel presa,  impresa, liberada, queda la pena

que, como sangre, se derrama con mis palabras

Mens Sana In Corpore Insepulto

Tampoco sé de qué órgano vital brotan las ideas, las palabras que las expresan. Que impulso inabarcable, impetuoso, irreductible, hace que se agolpen el borde mismo de mi mente consciente y se precipiten, incluso violentamente, hasta quedar reventadas en caracteres significativos sobre un plano que las abarca y vuelve reconocibles. No son las manos, no, que aunque las plasman y conforman no las crean. No es el cerebro, tampoco, que las depura y modela en un juego estético, pero no las siente. Ni es el alma, no es, que aunque aporta la materia prima, la luz, el sentimiento, no es capaz de darles forma ni concebirlas.

No sé de qué extraño órgano interno, intermediario entre el alma y el cerebro, brotan las ideas, las palabras. No sé en qué recóndito e inaccesible lugar lo inconcebible revierte en expresable. Pero me duele, siempre me duele. Unas veces es la alegría, otras el lamento y otras, muchas, el miedo. El terror de observar que en ocasiones las palabras no se expresan, se diluyen, se trastocan y entonces las ideas mueren.

A Juan Pablo Laorga Roberto (JP), in memoriam