La espera

 Se remueven sentimientos, ¿No es momento?

Te pregunto, me pregunto

No lo sabes

Me pregunto, te pregunto

No hay respuesta

Sin palabras nos movemos con torpeza

No sabemos lo que el tiempo nos depara

No sabemos ni siquiera si habrá tiempo

Todo queda en la bruma de una espera

Todo queda en decirnos con miradas

En callar lo que no puedo decirte

En buscar lo que callan tus palabras.

 

Miro en mi interior y hay movimiento

Miro en tu exterior, miro tu cara.

Tus manos parece que me buscan

En tus sonrisas adivino una llamada

Pero apenas llego a verme en tus miradas

Tan escasas, escondidas, tal vez cautas.

 

Se remueven sentimientos, ilusiones

Se agitan vocaciones, esperanzas

Me pregunto cada vez que tú me hablas

Y apenas callas mi pregunta sigue intacta

Tengo el tiempo que tengo en mi espera

Aun sabiendo que la espera se hará larga.

Se hará larga aunque sea de un momento

Se hará larga aunque fuera hasta mañana

 

Es difícil vivir la incertidumbre

Es difícil calmarse en la esperanza

Es difícil decirte sin palabras

Es difícil saber que no se nada.

La mala vuelta

Volverán los pasados más oscuros, los muertos que nunca combatieron, el hambre de la guerra de unos pocos, el odio de aquellos que perdieron, la soberbia de los falsos ganadores, la mentira mendaz que suplanta a las razones. Volverán los jinetes varias veces, arrasando a su paso el pensamiento. Volverá la muerte triunfadora, señora de una vida despreciada, asombrada de que la busquen con premura. Y el futuro no será, triste amargura, otra cosa que el terrible pasado que se augura.

Amante marinero

Intenté, con picardía, acariciar tu cresta alborotada con el viento y se hizo espuma entre mis dedos. Quise entonces abrazarte y sentir tus formas en mi cuerpo, ceñirte hasta fundirnos, confundirnos, abarcarnos, y te hiciste olas en mis brazos. Intenté con ansia, con sed  de amante que transita en el desierto, y solo percibí la sal que se hacía costra entre mis labios. Esperé ola a ola tu llamada, para, sumergido entre tus aguas, captar tu cuerpo para amarme, para amarte, como amante, para devolver a mi cuerpo las ansias que la ausencia de tu cuerpo me creaba, y pasaron horas,  semanas, eones, tiempo de universos, creaciones, y solo conseguí que al llegar hasta mis pies me los mojaras, como una promesa de futuras ocasiones, como una incitación a un amor que no llegaba.

Te quise, te quiero, y queriéndote seguiré eternidades, sin poder acariciarte con caricias, sin poder abrazarte con abrazos, sin poderte besarte con mis labios, pero sumergido para siempre en la esperanza de que tu amor, de que mi amor, tomen cuerpo entre tus aguas.

Cabo de Gata, con poniente, 4 de junio del año del Covid-19

Soledades

Que solos se ven
los vivos ante el dolor.

Que solas las arboledas

Cuando calla el ruiseñor

Que solos están los hombres

Ante las camas vacías

Y cuando no tienen romeros

Que solas las romerías

Que solos los habitantes

De las ciudades erguidas

Cuanto más altas sus casas

Más solitarias sus vidas

Que soledad tan marchita

En la última amapola

Que ve marchitar las demás

Y ella se queda sola.

La ventana pintada

Es extraño el mundo más allá de la ventana, ajeno, inconsistente su luz no compartida, que se contiene en un tapiz pegado a los cristales, y su profundidad no semeja mayor que el grosor de la tela en la que parece pintado.

Es un mundo paisaje que desconoce el movimiento, la luz que ilumine, la brisa que agite la ropa tendida en terrazas lejanas, que mueva las nubes, solo dispuestas en el cielo para romper su imposible monotonía, esparcidas estratégicamente para simular una realidad irrelevante.

Sus colores, sublimes, detonantes, solo posibles en un mundo muerto, son irrealmente brillantes, rezuman aroma de paleta y sensación de acuarela densa por falta de agua, de oleo sin mezclar. Tan diáfanos, tan reverberantes, que no permiten la mácula de la vida, la discontinuidad del movimiento.

Por eso, porque mi mundo no está ahí fuera, me aferro a la cordura de no preguntarme como sería la vida en ese exterior ficticio, inalcanzable, solo visitable desde un discurrir poético. Ya, casi, sumido en la realidad de cada día, ni me asomo a la ventana.

Almería, 21 de abril del 2020

Cuando vuelvan nosotros

Volveremos de nuevo a las calles,

 y ya no serán las nuestras,

Ya no serán aquellas,

Aunque se llamen lo mismo,

y tengan las mismas tiendas,

Y lleguen a los mismos sitios

Y las paseen las mismas aceras.

Veremos de nuevo a la gente,

Los vecinos, los amigos,

Las caras que vimos siempre,

Y al cruzarse nuestros ojos,

Veremos que no son ellos.

Que con su misma apariencia,

Ya no será los mismos,

Los mismos que en otros tiempos.

Nuestro mundo será extraño,

El mismo mundo con huecos,

Con ausencias de personas

Que sin despedirse se fueron

Con ausencia de tantos días

Que sin vivirlos murieron.

Llevaremos prendidos adioses

Que no fueron ni hasta luego.

Faltará la libertad,

Que habremos pagado en miedo

Faltará la alegría,

Que habremos puesto a cubierto,

Miraremos a nuestras casas

Con el temor de los presos,

Pasearemos con el recelo

De que otra vez se oculte el cielo

Y por más que nos acerque el cuerpo,

Saludaremos siempre de lejos

Volveremos de nuevo a las calles,

A los bares, a los templos,

Volveremos a reunirnos,

A reírnos, a querernos,

Porque aún seremos nosotros,

Y lo querremos seguir siendo,

Pero en algún momento del día,

De la noche en cualquier momento

Miraremos hacia adentro,

Y en esos momento inciertos,

Pensaremos: “Hemos vuelto,

Pero ya no somos aquellos”

Pasados algunos años

Nos volverán estos días

Contados en forma de cuentos

Historias de los abuelos

Que les cuenten a sus nietos

Pero en ellos no habrá ogros

Ni princesas, ni habrá elfos,

Estarán llenos de virus

De pandemias y de muertos.

Almería a día 26 del mes 2 del encierro del año del coronavirus (09/04/2020)