Impalpable

Puede que mi alma sangre lo que mi cuerpo no es capaz de verter, que llore con las lágrimas que en mis ojos se han secado y padezca el dolor que me habría desmayado. Puede que mi alma sufra todo aquello que el cuerpo no pueda soportar en su endeblez impaciente. Puede ser porque algo me duele, lo sé, lo siento, y no consigo encontrar el punto exacto del sufrimiento. Me duele el dolor de la injusticia y no lo palpo, me duele el dolor del abandono y no lo encuentro, me duele la miseria y no la siento,  me duele la mentira permanente y sigo viviendo. Puede ser, pudiera, que mi alma esté muriendo sin que mi cuerpo lo sepa.

Almería 1 de noviembre del 2014

Tránsito

Alguna luna será la última en que mis ojos se recreen, alguno de sus rayos enredado con mi alma marcará el camino que ha de conducirme a nuevas realidades. Lo recorreré con el miedo que la insegura seguridad de perdurar en la existencia me proporciona, con el vértigo infinito que traspasar los abismos de un instante nos depara.

Espero que en ese momento, volviendo la cara que tal vez no tenga, pueda contemplar en mi interior, que tal vez no exista, la infinita, la eterna realidad de una única existencia. Quiero creer que será entonces, aunque sea por un instante, efímeramente, cuando pueda comprender, abarcar, existir y sentirme eterno. Y, plenamente satisfecho, nacer a la vida sin demora.

Dos Hilos de Plata

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Los que mis ojos vieron

Cuando salían del agua,

Paseaban por la orilla

Y me robaban la calma

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Que nacían de la arena

Hasta llegar a su espalda,

Se perdían en sus nalgas

Y marcaban el camino

Hasta el cielo de su cara.

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Que marcaban un camino

Que mis manos ansiaban

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Los senderos del amor

Que mi corazón buscaba

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Señales para un destino

Que mi alma anhelaba

Eran dos hilos de plata

Color moreno de playa

Como los que usan las almas

Para encontrar su morada

Eran dos hilos de plata

Que como sombras jugaban

Hasta encontrar a mis sombras

Y quedar para siempre enredadas.

Almería, 29 de septiembre del 2014

Niebla Al Amanecer

Al abrir los ojos oí como te ululaba la sirena del puerto, quejumbrosa, anunciadora de destinos perdidos, de vidas en suspenso. Me asomé entonces a la ventana y vino a recibirme tu camino, ni brisa ni viento, tan solo el aliento que acompaña tu discurrir y tu sino. Vi entonces que te acercabas al ritmo que el horizonte se hacía cercano, próximo, casi yo mismo. Vi como saltabas con salto limpio las rocas de la orilla de un mar entrevisto, entreoído, te abalanzabas sobre el interior y te enroscabas en los caminos  que discurrían entre cercados y pinos, te abrazabas a las casas, a las luces, a los hombres que se perdían en tu  interior, extraño intestino,  y finalmente remontabas el monte, mi casa y el mundo se hacía opaco, íntimo, húmedo de un extraño rocío que empapaba mi cuerpo y lo hacía menos mío. Al final todo eras tú, el mar, el pueblo, el monte, mi cuerpo, entregados a tu progreso invicto, a tu amorfa igualdad, a tu abrazo húmedo, implacable, adormecedor y adormecido.

La Guardia, 28-08-2014

Camino Nocturno

¿De qué camino me hablas? Te pregunto mientras contemplo el trazo nítido y rotundo que dibujas en el agua calma, en la noche plácida, para llamar mi atención y guiarme.

¿A dónde pretendes llevarme? Inquiero inquieto contemplando por la ventana tu luminosa y enigmática llamada.

¿Dónde termina? Casi grito interiormente mientras veo como lentamente tu huella se apaga.

Mañana, mañana a la noche en cuanto tu camino se manifieste olvidaré las preguntas y comenzaré la andadura.

Me digo al amanecer de todos los días de mi vida.

La Guardia, agosto del 2014

Maldita Cabeza

Llegada esta situación ya no me importan las razones. Puestos en plan exquisito no me importa ni siquiera quien tiene o pudiera tener la razón. Mi absoluta solidaridad con los que sufren y mi absoluto desprecio hacia los que hacen sufrir.

Me gustaría que existiera un planeta prisión, una galaxia prisión, en la que pudiéramos meter a todos los causantes, sin distinguir, sin matizar, sin perdonar, bien equipados con todas las armas que en el mundo existen y esperar pacientemente a que se exterminan entre ellos. Con la misma piedad, con la misma humanidad, con el mismo sentido de la justicia que ellos exhiben hacia los demás.

Claro que puestos a reflexionar a lo mejor en este planeta no quedaba nadie, o, maldita cabeza, exactamente eso es lo que es este planeta.

El cambiante viento

Veo en el viento el trazo pausado que escribe el paisaje y en el agua el trazo violento que el mismo viento ha cargado. Sopla suave, amable, antes de furioso, implacable, alzar las olas como en un conjuro y descargarlas demoledoras contra la costa de moldeable piedra que no acierta a guarecerse. Nada con vida se  mueve, nada osa enfrentarse a su demoledor coraje.

Y después, pasado el momento, se llama brisa y juega con soplo amable, dulce, refrescante, travieso, a ser compañero de instantes íntimos y placenteros

El viento. El dulce, mortal viento. El cambiante viento.

Desesperanza

No he encontrado consuelo en tus palabras

Ni he sentido el abrazo de tus brazos.

No he hallado el refugio que esperaba

Que el momento y que  mi alma demandaban

Que busqué con ahínco en esos lazos

Que entre tú y yo me imaginaba.

Solo ante mi pena, abandonado,

Tú presencia laceró, aún más, mi alma

Al hallar que el refugio, que la calma,

Que mi pena necesitada demandaba,

Se quedaba implorante, en la estacada,

Y yo mismo finalmente escarmentado.

No serán otros brazos, no los quiero,

Los que puedan venir en mi rescate

No serán las palabras de otras gentes

Ni consuelos oportunos, diligentes.

Mi único consuelo, mi acicate,

Será comprobar que ya no espero.

Ya no espero palabras ni consuelo

Refugiando mi futuro en esa espera

Ya no ansía mi cuerpo más abrazos

Y la pena, acomodada en mi regazo,

Va siendo finalmente compañera,

Fortaleza de mis alas en mi vuelo

Los Amigos

Creí estar entre amigos y salió mi alma a pasear en un descuido. Fue apenas un instante, el parpadeo de un reloj antes de mover el segundero, el  instante previo al suspiro. Fue suficiente, no importa el tiempo, su ausencia, su falta de recorrido, para hallar impotente que la habían herido. Los amigos, pretendidos los unos, los otros simplemente escondidos, tras curiosas razones, tras excusas para ellos mismos. Los amigos, que vieron la herida pero no quisieron ver a quien la había herido. Los amigos que prefirieron pensar: por algo habrá sido. 

El Adiós

Se construyó la tumba del adiós sin yo quererlo, y estuve mirando como se hacía, queriendo pararlo con mis palabras que se perdían, entre palabras sordas, entre palabras tibias, entre silencios cómplices. Y una vez acabada la tumba me encerré con el placer intacto de mantener mi razón y mis razones, de escuchar mi voz y mi silencio, sintiendo su alivio al verme dentro.

Festejan unos, otros se lamentan sin haber puesto remedio, los más callan y miran a otro lado, el verme solo y enterrado. Enterrado si pero no muerto.

Ser Sin Haber Sido

Entre el anhelo, la añoranza y el olvido las vastas extensiones de la memoria configuran día a día la experiencia vital que me ayuda en el camino. Ponen ante mí los recuerdos de momentos ya vividos que me guían, que me avisan, que me trazan consecuencias de otros semejantes aunque antiguos. Alterada por el tiempo la memoria se maneja como un cuento al que le faltan páginas que aun habiendo leído han debido de caer en el olvido, buenas algunas, la mayoría amargas.

Pero en todo ese mapa, en ese hilo conductor de las vivencias ensartado por el tiempo transcurrido, resaltan con especial brillo los recuerdos de los momentos en el limbo, los recuerdos de lo que no habiendo sido fue hasta un cierto momento y me dejó atisbar otra vida, otro ritmo, otro tiempo al que asomarme y, notario, levantar acta de lo que acontece en esa otra memoria, en ese otro hilo en el que la vida fabricada en la imaginación llega a ser sin haber sido.

Cuestablanca, 21/06/2014

Comercio y Sentimiento

Para mí la poesía es sentimiento, es necesidad, válvula, sumidero. Yo no sería yo, tal vez ni sería, si no pudiera vaciar mis entrañas y compartirlas con otros para poderme ver a través de su percepción de sí mismos y de su percepción de mí en su interior. Yo conozco el mundo porque ellos me lo enseñan y yo procuro corresponder enseñándoles lo que yo percibo. Comercio y sentimiento.

Conquistador

Me hablaron de límites y los escuché para superarlos

Me hablaron de amores y los escuché para enamorarlos

Me hablaron de lugares y los escuché para conquistarlos

Me hablaron de hombres y los escuché para dominarlos

Me hablaron de libertad, de igualdad, de justicia

Entonces les hablé yo y ya no quise ni escucharlos.

Oliva, 3 de junio del 2014

Eterno o Infinito

La vida del hombre será infinita cuando pueda alcanzar a pie el centro de una galaxia, comer con dios y volver a su casa en una única jornada.

La vida del hombre será eterna cuando dios le devuelva la visita.

Penuria

La duda es la única certeza,

la luz más brillante es la noche,

el sueño solo un bien ansiado,

refugiado en los amigos,

añorando a los hermanos,

pasa el tiempo sin sentirlo y el alma

solo atiende al daño.

 Volverán las jornadas más alegres,

volverán las risas y las chanzas,

volverán los tiempos de bonanza,

pero nada borrará las cicatrices,

ni volverá la vida a los cadáveres.

Vivencias

Del abismo, del vacío, de la solidez de la muerte y de lo muerto, del abono putrefacto pero aún vivo, ha de alimentarse la palabra que florezca en un nuevo destino. Ningún lugar es el lugar, ningún discurrir es definitivo. Una parada, una palabra, apenas un descanso y la búsqueda se inicia de nuevo con la constancia inconsciente del que mantiene la esperanza más allá de lo evidente y más acá de lo divino, por encima de arcanos y videntes, a pesar de augures dirigentes. Se han de librar todas las derrotas sin más consideración que la de otro hito en el camino, sin más valoración que la de haber descubierto a otro enemigo. Al final la experiencia es el trofeo del que sabe vencer al ser vencido, quédense los otros con su copa.

En la orilla

He invocado al mar en primera persona utilizando los lenguajes ancestrales, y observando con el alma el oleaje he querido escuchar con los ojos su respuesta. Las olas escribían en mi mente palabras con acento de sal y espuma, sonido de crestas y vientos, silabas de vida. Debieron de pasar varias eternidades antes de romper el contacto, milenios entre frase y frase, siglos de silencios.

Cuando volví en mí nada había cambiado, y una última ola se agitó en despedida, trepando por las rocas, por la orilla, por el aire que la acoge y la limita, y dejando a mis pies, nunca rendida, con simbolismo de madre y de acogida, la arena continente, la vegetación hundida y la vida que lo habita. Y yo mismo, renacido, expulsado una vez más del claustro primigenio, del que he nacido tantas veces, en tantas formas, en tantas vidas. 

El Sueño

Cuando el cansancio te invade no importa cuanto sea el sueño, no importa el despertar que viene, solo  existe el abandono sin darle tiempo al recelo. ¿A quien le importa el futuro cuando el presente se trunca?, ¿a quien reclamar esperanza si la vida la desmiente?, ¿Quién quiere prolongar su tiempo cuando su cuerpo no quiere?

Solo un sueño. Corto, largo, eterno. No importa el tiempo.  Lo que importa es el sueño. Importa el claustro vital que nos regenere y nos ponga en camino de nuevo. Importan  las fuerzas integras y el tiempo gastado  a cero. Importa estar en camino con las fuerzas para hacerlo.

Al final  lo importante es sentirse y disfrutar el sentimiento. Lo importante es dormir cuando el sueño te llame, caminar cuando sientas que puedas hacerlo. Vivir sin que sea un empeño, un desafío, un quiero y no puedo, una rémora suplicante de un yo desarmado, agonizante, enfermo.

Venceremos

Venceremos. La única opción diferente es la derrota y no podemos admitirla. No  importa el tiempo, la razón o los motivos, solo alcanzar lo que nos corresponde. En el último instante, con el último aliento. ¡Victoria¡

Al Albor de la Mañana (1-1-14)

Vienen sombras cerniendo la mañana que se dirían retazos de la noche, hilos de pesadillas pesadas, recuerdos de sueños y cabezadas. Dejad que despunte la luz que se eleva aclaradora, dejad que funda tantas amarguras, tantas lágrimas, tanta desesperanza. Acoged al sol como la claridad de un día diferente, radiante, redivivo, y no entorpezcáis con vuestros negros pensamientos, con esas nubes rescatadas de una noche aciaga, la esperanza de una renacida primavera.

No serán los hombres suficientes para evitar que el día se culmine, pero bastará uno de ellos, un pensamiento, para lograr que la esperanza se malogre, se convierta en germen de más noches llenas de fatalidad y de fantasmas.

Huid de poetas agoreros, oráculos de la desesperanza, narradores de la oscuridad y la desdicha. Huid de quienes emborronan de sombras su palabra sin ofrecer horizontes y esperanzas. Los mundos oscuros, aberrantes, que se llenan con el clamor de las palabras solo existen para aquellos que pretenden, con palabras, descubriros la luz que os redima, y la luz ya está contenida en vuestras almas.