Tiempo

Como un gusano que la piel muda

lo que hoy ni siquiera es duda

mañana se esta dudando,

y en el tiempo que va pasando

pasa la oruga,

la mariposa se va formando

y la piel tersa se vuelve arruga

Vencer

Si ha de sonar el disparo,

el disparo justiciero,

primero que tapen mis ojos,

que hagan mis manos manojos,

después que suene que espero.

Y que mane del mar muerto el río rojo

regando con sus aguas mi despojo.

Si ha de apretar la cadena,

la cadena vengadora,

que apriete ahora, que apriete,

que ciña a mi cuerpo la muerte,

que elija en su abrazo esta hora.

Y despué de que brote mi sangre

que sacien con ella su sed y su hambre.

Si he de sufrir la justicia,

la justicia exterminante,

que no alarguen el momento,

que siento faltarme el aliento

esperando a ese instante.

Y una vez ejecutada su venganza,

que encuentren en mi muerte su esperanza.

Si

Si el aire fuera luz,

y no huracan

que alumbrase mi camino

y no azotara.

Si el mar se meciera

con mi alma

sin agitarse inquieto

en marejada.

Si la calma fuera mas que nada

yo seria ruiseñor junto a mi jaula.

Si la mañana siempre

fuera azul.

Si lloviese sin que el sol

se ocultara.

Si el campo fuera verde,

nunca gris.

Si los hombres se murieran

de reir.

Yo seria ruiseñor junto a mi jaula

y podria dedicarme a ser feliz.

Quizás

Quizás todo sea de espuma,

sea de espuma la roca,

lo sean el río y el cielo,

y el sabor que tengo en la boca

sea de cieno y espuma.

Por eso al mover la pluma

quedan impresos lodo y espuma

y nunca me paro en los besos

ni en los rayos de la luna.

Ni en el fulgor de parterres

ni en el abrazo materno

ni en los amantes

que ya hubo poetas antes

que olvidaron este infierno.

Mientras haya hombres naciendo en el cieno

y otros nazcan entre flores,                      

mientras se invoque justicia del cielo

y haya siervos y señores                                   

mis rimas serán espuma y hielo.

Seré profeta del fuego,

amargura de esplendores,

otorgaré la oscuridad al ciego,

olvidaré la dicha de amores

y vestiré mis palabras de negro.

Porque quizás todo sea de espuma

y baste un ligero soplido

no echaré en el olvido

tanto dolor y amargura.

Un Así de Política

En lo alto del castillo,

Sobre la almena más alta

Se embelesa la princesa

Se cuelga y se traspone

Se retuerce y se desploma

Sobre el borde de la almena

Y cae como una pluma de plomo

Como paloma y palomo en un coito feroz

Con el peso de su carne,

De sus huesos y su sangre

Se desploma desde lo alto

En caída que no salto

En un viaje atroz

Se van encendiendo ventanas

Al toque de las fanfarrias

Y se asoman las cabezas

Según las va rebasando

En su vuelo involuntario.

Se sacuden las perezas

De los propios y contrarios

Y todos los ojos contemplan

Con un brillo de esperanza

Como apunta la cabeza

Que siempre va por delante

Hasta dentro de un instante

En que sin duda se estampe.

Y cuando ya es inminente el golpe,

Se frota las manos el conde,

El marqués y la marquesa

Ponen champaña a enfriar,

Con un grácil aleteo

De su túnica incorpórea

Parece levitar.

Se sacude, se coloca

Mira a los expectantes

Se sonríe con cierta sorna

Repasa su cuerpo con calma

Luego bate las palmas

Los mirones la acompañan

Y vuelta otra vez a empezar

Nocturno

Del lobo a la luna

El canto y el grillo

Que canta en el prado

Y la luna que sale

Y mancha de luz

La sombra suave

De una noche espesa

Que discurre plácida

Antes de romperse.

Y la nube que corre

A tapar los rayos

De ese sol tan pobre

Que no me calienta,

Que no me alimenta,

Que me pone en trance

De morir un poco,

Un poco más

De lo muerto  ayer.

La nube va pasando

Y la luna sigue,

Como mi mirada,

Y el canto del lobo

Y la gallina canta

Al presentir al zorro

Que apenas se mueve

Y el grillo se calla

Al ladrar los perros

Que se han despertado

Y huelen el aire,

Y el suelo,

Y otra vez el aire,

Buscando pendencia

Del que ya se aleja

A esperar oculto

Otra noche más

Para tentar la suerte,

Porque ya no puede,

No esta noche

Que se va de luz

Por el occidente.

Y el cielo clarea.

Y si pálida era

La luna esta noche

Más palida es

Cuando el sol la esconde.

Nana del Mal Tiempo

Que se calle la guerra

que mi niño duerme
y no quiero que el ruido
me lo despierte.
y no quiero que el ruido
sea su muerte.

Que se calle la guerra,

los estallidos,
que mi niño duerme,
que esta dormido,
y nada en el sueño
podría herirlo.

Que se calle la guerra,
de muerte aullidos,
que mi niño duerme,
que esta dormido,
la sonrisa en la cara,
el chupete asido.

Que se calle la guerra

que me lo ha quitado,
que mi niño ha muerto
que me lo ha matado
otro pobre niño,
un pobre soldado.

Que se calle la guerra

porque turba el sueño
de mi niño muerto,
de mi bien pequeño.

  

-Mi niño,

muerto.

Mi niño,

rojo

De sangre,

rojo

Mi niño,

muerto.-

Ssssssssssssssshhhhhhhhhhhhhhh

Que se calle la guerra,

que se esta callando
porque no quedan niños.
Estan soñando.

Nada

No existe nada,

y es nada lo que clama

y arrastandose pasa

por dentro de mi.

Y son nada,

no existe la duda,

lo que silba y lo que habla.

Y nada es

porque no es nada

lo que me hunde

y me arrastra.

Y lo que me llama

y me habla

de la paz de la muerte,

tampoco es nada.

Porque nada es el principio

aunque el final no sea nada

Y puesto que nada nos une

no nos separará nada.

Porque nada condensa

el limite que separa

dos mundos con nada en común.

Es el punto que no es nada.

Es el principio que es nada.

Y es nada,

no existe la duda,

lo que silba y lo que habla.

Y lo que bulle,

lo que anda,

lo que vuela,

tambien es nada.

Y todo cuanto tocan mis dedos

revierte en nada

porque nada es la esencia

y lo que imagino es nada.

Porque nada es la existencia

y es la presencia nada.

Y lo que bulle,

lo que anda,

lo que vuela,

tambien es nada.

Porque nada es el principio

aunque el final sea nada.

Absolutamente nada.

Muerte y Nacimiento

Murio el hombre

y nacio el poeta

el viento soplo la veleta

y cambio su rumbo.

El erial se hizo vergel

y donde las ansias crecieron

los naranjos florecieron

y florecio el papel.

Murio el hombre

y nacio el poeta

la brisa en la puerta

lo dejo caer.

Me Siento

Me siento piedra en el rio,

me siento canto rodado,

que allá donde va la corriente

me lleva con ella arrastrado.

Me siento pluma en el viento,

veleta en el campanario,

que alla donde muera la brisa

se encontrara su sudario.

Me siento flecha en el arco,

con el arco ya tensado,

si el arquero no me apunta

mi destino sera errado.

Me siento buitre volando

sobre el olor de la muerte,

que donde haya un cadaver

habra de tentar la suerte.

Los Amantes del Dolor

Cuanto dolor niña,

cuanta amargura,

parece que a tu vida

la abruman las furias.

Te casaste con un niño,

tu aun lo eres,

y vinieron los hombres,

aun no lo era,

se llevaron su carne,

tambien la tuya,

a su infierno de odios,

sin consultarte,

y lo hicieron soldado,

y a ti viuda.

Amantes del dolor

les diste por nombre

amantes del dolor

de cualquier hombre.

  

Cuanto dolor niña,

que poco peso,

en el sombre timbrado,

en el correo.

  

Cuanto dolor vieja,

cuanta amargura,

cuando abriste las piernas

junto a la cuna.

  

Cuanto dolor madre,

que poco peso,

cundo cogiste al niño,

sucio de sangre,

y lo arrojaste al pozo,

no lo miraste,

porque en su vida no viera

a los amantes.

  

Que te cuenten a ti,

la vieja loca,

que los hombres precisan

de las sangre de otros

para salvarse.

  

Y aunque llores ahora,

todos los dias,

aunque tires al pozo

llanto y orquideas,

¿Quien de los tuyos

ve que lo amaste?

¿Quien cree en tu amor?

¿Y en tu locura?.

La Separación

(I)

  

Te das de pronto la vuelta

y veo como te alejas,

y apenas andas dos pasos

cuando la bruma te envuelve,

bruma de grises letargos,

y apenas si puedo ver

como camina tu espalda,

alejando tu figura

sin poderla detener.

Como camina tu espalda

que baila sobre tus piernas

y estas avanzan diciendo:

- Ya nunca mas te veré.

(II)

Así que pase algún tiempo,

si te vuelvo a encontrar,

te tendrás que presentar

como la primera vez.

Tan fácil es olvidar,

tan difícil recordar,

pues al volverte a conocer

ya no serás igual

que al que conocí ayer.

Ya no serás igual

ni en tu risa ni en tu llanto,

ni usaras el mismo manto,

ni traerás las mismas brisas.

La Niña y El Mundo

De la fuente una niña

sacaba agua a mano

y corriendo corria

a llevarla a su amado.

En el bosque una niña

cogia ramas a mano

y corriendo corria

a llevarlas a su amado

En la tierra una niña

hacia masa en el barro

y corriendo corria

a llevarla a su amado.

A llevarle a su amado

agua, madera y barro

para que el con sus manos

hiciera un nido abrigado...

Hiciera un nido abrigado

donde parir un chiquillo

y poderlo tener arropado.

De las ruinas una niña,

agua, ramas, sangre y barro,

de una mano un chiquillo,

de la otra su muy amado...

Ha sido el viento?

ha soplado

Ha sido la lluvia?

nos ha azotado.

Ha sido el soldado?

nos ha disparado.

Ha sido Dios?

aqui no ha estado.

He sido yo?

Tu no nos has amparado.

De la otra su muy amado,

solo el cadaver presente

de la ilusion del pasado.

De una mano un chiquillo,

solo el cadaver presente

de un futuro ilusionado.

En la tierrra, una niña,

abre un sudario,

para despacio, despacio,

entregarle a su amado.

Y dejando su cuerpo desnudo,

con las ropas que la han abrigado,

envuelve el cuerpo aun caliente,

el corazon casi latente,

del chiquillo malogrado.

En la tierra una vieja,

ropa negra, cojirrara,

surcos de dolor en su cara,

sobre dos tumbas sencillas

por el tiempo casi borradas,

ataudes de barro y astillas,

pone rosas encarnadas.

La Muerte y El Olvido

Decae el fuego en el hogar

Y la sensación opresora del invierno

Invade con paso grave y postrero

A los hombres que se aprietan junto a un fuego,

Y aunque ya no sienten ni se inmutan,

En su mente no cabe mas que un ruego:

Pasar,

Olvidar que han vivido,

Si a la imagen continua

De la sangre vertida

Y los cuerpos retorcidos

Se le puede llamar vida.

Transitar,

Aunque después no haya nada.

No escapar más de las llamas,

No ver más los despojos,

Ni la tierra abierta,

Ni los cuerpos rotos.

Y aunque va el alba despuntando

La luz no ilumina ya unas tierras

Donde todos los surcos son trincheras,

Donde todos los hombres son mendigos,

Son de luto todos los vestidos

Por los hijos, por los padres, los amigos.

Morir,

Con el ansia de la muerte

Que tiene quien ha vivido

Siendo experto en el peligro,

Siendo un vivo ganador

Sobre otros vivos que murieron.

Olvidar,

Dejar atrás la memoria

De este inmenso desatino,

De este horrendo bacanal

Donde es la sangre el vino

Y la muerte el mejor mal.

Gesto esencial

Si quieres amar...

frota el indice y el pulgar.

Si quieres soñar...

frota el indice y el pulgar.

Si quieres mandar...

frota el indice y el pulgar.

Si quieres reir...

frotandolos debes seguir.

que mientras los estés frotando,

si de ellos brota el metal,

podras seguir disfrutando.

Fábula del Amor

Cierta vez se conocieron

Un pajarillo y un pez

a través de una cortina

de agua, y aire también.

Por la mañana temprano

se asomaban a la orilla,

el pez debajo del agua

y en la tierra el avecilla.

Después se iban despacio,

cada uno por su lugar,

rio arriba y rio abajo

como una pareja formal.

Se hicieron incluso amantes

de una extraña manera,

el pez dentro del agua

y el avecilla fuera.

Sin ser una maravilla,

los dos estaban de cuerdo,

eran bastante felices

con esta vida sencilla.

Pero un dia se empeñó,

nunca se supo cual,

en que debieran hacer

vida matrimonial.

Se encrespaba el pajarillo

que chillando se elevaba,

y mas de lo conveniente

el pez del agua saltaba.

Debatieron con empeño

donde habrían de vivir

si en el agua o en el aire

sin llegar a decidir.

Por fin tomaron acuerdo

de vivir sobre la tierra,

unos ratitos dentro

y otros ratitos fuera.

Mire usted que cosa absurda

pues no habrían de saber

que un ave muere en el agua

y en el aire muere un pez?

MORALEJA:

Aquel que sabe querer

no toma del otro más

que lo que le pueda ofrecer.

Imprimación

Estremecido, ululante,

salio de la garganta el grito

y retumbante

Fue a su paso derribando

bosques.

Fue a su paso arrasando

pueblos

Fue a su paso secando

rios.

Por un dolor infinito,

el grito

y al chocar con un papel

quedo escrito.

El Bufón Errante

Cuando el viento corre

corren las estrellas,

las nubes con ellas

parecen correr.

Cruzan las montañas

en pos de la noche.

En su negro coche

se alejan de mi.

Y en el horizonte,

entre los trigales,

las luces ocultas

vuelven a surgir.

ESTRIBILLO

Aun estoy aqui

lejos de la tierra

de asfalto y marfil.

Lo mio es el canto,

cantar y reir.

Con el nuevo dia

nace el viejo mundo

de campos fecundos,

ajo y perejil.

Ya se abren puertas

de viejos establos,

ya sale el ganado

que empieza a mugir.

El hatillo al hombro,

camino adelante,

el bufon errante

rie al partir.

ESTRIBILLO

Aun estoy aqui

lejos de la tierra

de asfalto y marfil.

Lo mio es el canto,

cantar y reir.

Otras madrugadas

de otros lugares

son campos y lares

de otro confin.

A veces son llantos,

otras serán risas

no importa donde,

importa el sentir.

No hay por que pararse

no hay por que apearse,

el camino siempre

se apura hasta el fin.

ESTRIBILLO

Aun estoy aqui

lejos de la tierra

de asfalto y marfil.

Lo mio es el canto,

cantar y reir.

Siempre hay algo nuevo,

siempre es todo viejo,

mi propio reflejo,

la luz de un candil.

Si sigo adelante,

si nunca me paro,

ni fonda, ni faro,

habrá ante mi.

y puede que entonces

me tome un descanso,

y en plumas de ganso

me heche a dormir.

ESTRIBILLO

Aun estoy aqui

lejos de la tierra

de asfalto y marfil.

Lo mio es el canto,

cantar y reir.

(Bufón errante me llaman

porque no tengo un hogar,

vivo en cualquier lugar

Y anido en cualquier rama.

Bufón errante, bufón,

payaso de tierra viva

que se me va en saliva

lo que dice el corazón.

Vivo porque me escuchan,               Vivo en los oidos

mi vida es una canción                     De los que me escuchan
me alimenta tanto un son                 Mi vida es la lucha
como el sabor de una trucha.           mi cuento es sonido)

Caminos

Si me quieres sígueme y no preguntes,

que nosotros dos somos caminos, tan distintos,

que solo se conocen al mirarse.

Caminos, si, sin caminantes,

que en un sitio se encontraron,

se gustaron sus arenas,

se juntaron,

y quisieron ser un doscaminos.

¡Ay caminos!, caminos,

si la tierra fuera toda valle,

si el valle fuera todo liso...

¡Ay caminos!, caminos,

si al llegar al mar no hubiera cabos...

Busqueda Certera

Quién me busque de verdad

Ha de saber que estoy donde me quiera  buscar

Que estoy en su intención y en su gesto

Y en su voz y en su lamento

Y en la respuesta que él mismo se da.

Tiempo

Como un gusano que la piel muda

lo que hoy ni siquiera es duda

mañana se esta dudando,

y en el tiempo que va pasando

pasa la oruga,

la mariposa se va formando

y la piel tersa se vuelve arruga

Canción Infantil

Pinto, pinto,

juegan los niños

a romper nidos.

Pinto,pinto,

juegan los niños

a pegar tiros.

Pinto, pinto,

juegan los niños,

juegan matando.

Pinto, pinto,

ya son mayores

y siguen jugando.