Palabras derramadas

Mi sangre se derrama a través de las palabras,

Con los renglones torcidos y las letras alineadas

Con el color de la tinta y algo del sabor de mi alma

Mi sangre se derrama, la vierten mis palabras

Mi sangre se derrama, cuando escribo, en palabras,

Por cada palabra una herida, por cada línea una llaga,

Por cada letra escrita algo que en mi interior me desgarra

Y mi sangre, al escribirlas, se me escapa en las palabras.

A cada palabra escrita mi sangre se agita y mana

Y en el mismo acto, sin que sepa bien las causas,

Al escribir revivo y muero, al escribir me libero y sano,

Al escribir queda mi cuerpo en calma.

Y en el papel presa,  impresa, liberada, queda la pena

que, como sangre, se derrama con mis palabras

De fuera a dentro

Me he asomado a la noche inspirado por palabras que me contaban de soles, por millones, separados por distancias expresadas en potencias, arropados por galaxias de números portentosos. Y viéndolos brillar mi mente se decía, me decía, muy adentro, no concibo, no comprendo, no puedo abarcar las dimensiones que me están diciendo.

No puedo verlas, no puedo, pero seguro que es cierto. 

Me senté entonces ante el mar e intenté escuchar cada una de sus gotas, distinguir sus acentos, comprender sus historias, los lugares que habían mojado con su presencia, su permanente reinventarse, en río, en torrente, en nube, en niebla o en cuerpo. Y no pude, no pude distinguir más que un solo ente que saltaba al romper, que mugía al embravecerse, que corría mimoso, zalamero, a mojarme los pies allí donde se hacía frontera por momentos.

No las distingo, no puedo, pero debo de creerlo

Me volví entonces, decidido, para intentar verme por dentro, para intentar ver cada una de las células que conforman mi cuerpo. Escuchar su ritmo vital, comprender como es que comprendo, captar su hálito y recorrer con cada una de ellas ese hogar que forma mi existencia, su universo. Pero no pude ni siquiera comprender por qué tenía ese empeño.

No puedo saber si existo, no puedo, aunque esté convencido de ello.

Me pregunté entonces: ¿Cuánto habría de crecer para hacer que el universo fuera una parte de mi cuerpo? ¿Cuánto habría de menguar para que mi cuerpo fuera el universo? ¿Podría hacerlo? ¿Podría hacer del tamaño una dimensión? ¿De la dimensión un tamaño? ¿Del misterio una certeza? ¿Y de la certeza un misterio?

No puedo expresar los límites de lo imaginado, no puedo, pero si puedo concebirlo posiblemente es verdadero.

                                                               Cuestablanca, 08-2016

Fin de verano

Me susurraba el mar su despedida
Con lágrimas de mar embravecida,
Saladas las suyas, dulces las mías.
Decía adiós la luz del día.
Entre naranjas y morados me decía,
Entre nubes, resplandores, respondía:
Dentro de un año nos veremos,
Dentro de un año de mi vida.
En este mismo lugar saludaremos
El comienzo de una nueva despedida.

                                               La Guardia, agosto del 2016

Muerte Cotidiana

Todos los días entreno la muerte, cuando el cansancio me llega, cuando el sueño me vence.

Todos los días me rindo y entrego el control de mi mente, la consciencia de mi ego, el universo en el que medro.

Todos los días según la realidad despierta se va trocando en sueño. Empiezo por soñar que me despierto en un ansía irrefrenable de seguir existiendo, de seguir siendo el que era, de no sentirme muerto, de no estar muerto.

Todos los días al dormirme la identidad del acto me acomete y brotan al tiempo la esperanza y el miedo, y

Día a día al despertarme digo: “he vuelto”, queriendo reafirmar que también volveré de futuros sueños, de pasados sueños, de sueños que jalonan un camino ciertamente incierto.

Todos los días de mí vida pienso que ese día no es más que tiempo en el tiempo, que es vida en la vida, que es tiempo de vida en el que sueño y despierto.

Todos los días de mi vida son una búsqueda, una incertidumbre, un anhelo. Una rendición y un relevo.

Todos los días entreno la vida que solo puede obtener el muerto.

La Longitud del Camino

Las jornadas pasan y el tiempo no se para.
El destino parece ocultarse en sus dominios.
Las etapas van pasando, las preguntas se acumulan.
¿Puede el infinito construirse paso a paso?
¿Lo efímero es el camino hacia lo eterno?
¿Es lo eterno la infinitud del infinito?
La respuesta está más allá de aquel recodo.
¿De aquel? , no, del otro,
del recodo al que nunca llega el caminante,
un paso más allá del paso que nunca llega a darse.
¿Me paro entonces? Justo, un paso antes.

Caminante, tú haz camino.
Los pasos se encargan de llevarte.
Nunca está más lejos tu destino
Que cuando crees tenerlo ya a tu alcance.

El nombre de la Niebla

Tiene la niebla nombre

De sonido quejumbroso,

Que una vez pronunciado

Se va diluyendo en su seno

Y al extinguirse el sonido

Sigue resonando lento,

Denso, untuoso,

En ese dintel que limita

A la vida y el silencio

Tiene la niebla nombre

Que al pronunciarse nos moja

Ciñe, rodea, abraza, empapa,

Se introduce en los rincones

Y los va llenando sin pausa

De presencias incorpóreas,

De palabras pronunciadas

Sin saber si son oídas,

De mundos a flor de piel,

De miradas interiores

Porque el horizonte les falta.

Tiene la niebla nombre

Que parece nombrar los sueños

Universos, fantasías, cuentos.

Que da certeza a lo incierto

Y pone en duda lo cierto

Que trae al alma el pasado

Hace al futuro inconcreto

Y al presente tan escaso

Que no dura ni el momento

Tiene la niebla nombre

Que es llamada a los muertos,

A habitar entre sus jirones,

A medrar en su vientre espeso,

A vivir mientras ella viva

Haciendo cuerpo en su cuerpo.

Y cuando el final se anuncie,

Cuando se levante el viento,

Volverse de nuevo secretos,

Refugiarse otra vez en los nichos

En los que ahora yacen sus cuerpos,

Y filtrarse, como ya hicieron,

En los rincones que evocan

Los lugares en que vivieron.

Tiene la niebla un nombre

Que solo saben invocar,

Cuando se ausenta la vista,

Y el horizonte se mueve

Al tiempo que nos movemos,

Cuando con puño etéreo llama sin que pueda oirse

Golpeando  las puertas del puerto,

Cuando la frontera del mar solo es sonido y viento,

La sirena del faro,

La campana del barco,

El retumbar entre montes

Del tañer que toca a muerto

Memoria de amante

Recuerdos de tu piel dormida, de tal vez la mía, exhaustos del mutuo conocimiento, colgados los jirones de suspiros, de jadeos, en extraños lugares junto a la cama.

Juntos aún en el sueño los labios repletos de sabor ajeno, entrelazadas las carnes armadas de futuros deseos, las manos reposando cerca, muy cerca, del placer compañero y los ojos dormidos repletos  de imágenes de tu cuerpo, del mío, de ambos sin frontera, sin tregua, sin tiempo.

Húmeda la escasa ropa de la cama del rastro de los cuerpos, posiblemente una sonrisa que nada tiene que ver con la alegría.

El pelo revuelto, dormido, enredado en rizos que buscan abrazarse, entrelazarse como si fueran otros brazos, de otros cuerpos. Sueño, si, reparador, precursor de nuevos sueños. Abrazados para no alejarnos, para no perdernos. Juntos, casi unidos, buscando el fundido pleno que la carne demanda. Seguros como el presente de nuevos encuentros.

Aún me quedará siempre

Aún me quedará siempre por escribir otro verso, por plasmar en palabras ese otro pensamiento nacido el último segundo recorrrido y consciente.

Aún me quedará siempre, cuando me haya ido, poder explicaros con palabras la sensación del camino, del umbral, como es, como ha transcurrido.

Aún me quedará siempre, cuando las palabras me abandonen, la sensación de que tenía que haber escrito palabras que se ha guardado el olvido.

Aún me quedará siempre explicarles a todos los que han estado a mi lado, conmigo, en mi felicidad y en mi duelo, cuanto los he querido.

Aún me quedará siempre el deseo de admirar por última vez aquel paisaje que solo se hacía versos al resonar en lo profundo de mi mismo.

Aún me quedará siempre, para siempre, el ansia insaciable de vivir por saber lo que contiene el futuro, por apurar con delectación el presente, por recordar con dulce añoranza lo vivido.

Aún, con la vida por delante, sin tiempo cierto,

Me quedará, no sé cuánto, no sé cuándo, ignorante de mi propio destino,

Siempre, con la eternidad a mi alcance, ser consciente de ser, de que seré y de haber sido.

Cuestablanca, 22-02-2016

Es la Hora

Es la hora de partir, todo me sobra. No sé nada del camino, no hay maleta, no hay destino. Conmigo he de llevar solo mi alma, lo que tenga además solo me lastra.

No sé si podré reconocerme, saber que soy, saber que he sido. No sé, por no  saber, si el lugar al que viajo tiene nombre, tiene vida, o si existe

Pero es la hora de partir y he de dejaros, como he de dejar lo que pensé mío, lo que más amo, lo que más odio, lo que creí  haber conseguido

Tengo que partir y tengo miedo, esperanza, desespero. Quiero atisbar por entre el velo pero se muestra, como siempre, impenetrable. Me gustaría contaros lo que me espera, si  es que lo encuentro, si es que a donde voy existe, si es que me encuentro.

Es hora ya, no me entretengo, no está en mi mano, ni está en la tuya, solo es el tiempo, el consumido, el que me aguarda. Un salto de realidad, solo otro inicio, otro instante, otro transcurrir en otro tiempo.

Cuestablanca, 15-01-2016