Masacre (09-2005)

Tengo reciente la herida,

El cuerpo aún lacerado,

La consciencia adormecida

¿de donde salen las bestias?

¿qué vientre las cría?

¿qué infierno las cobija, las modela, las escupe?

¿qué extrañas palabras las mueven?

¿qué nubla su mirada y la empaña?

¿qué adormecida conciencia les facilita la vida?

Tengo reciente la imagen

Los cuerpos superpuestos

La sangre que aún les brota

Tiñe manos, paredes, caminos.

Tengo reciente la imagen

de los adultos, los ancianos, los niños

que hace tan poco que morían

que aun no saben que los abandonó la vida.

Que aún miran con afán y sin vista

Que aún quieren hablar, correr,

Escapar de las heridas.

La Poesía Es Un Acto Vital

La poesía es un acto vital, no un acto intelectual y volitivo sino la exposición en carne viva de un sentimiento emergente.
Cuando un hombre se enfrenta a sí mismo, y por tanto a todo aquello que lo rodea no explica mediante interposición de personajes y recreación de paisajes su experiencia, no, lo que hace es sentir, y si está intelectualmente preparado plasmarlo. En estos casos no importa lo que nazca, no importa lo que finalmente diga ni el estilo en que lo diga, si me apuran, no importa tampoco la calidad literaria, si es que literariamente llega  a nacer, lo que produce es poesía, es una mirada pujante y generadora, es una llamada a si mismo y a los que lo rodean.
Por eso es tan difícil escribir poesía, pero tan común, por eso es tan difícil decir que se escribe poesía, por eso es tan difícil leer poesía, porque si no estás intelectual y socialmente implicado la poesía no es más que un ejercicio estético, que es justamente lo que nunca es poesía, o, con mucha timidez me atrevo a decir, que es lo que queda de la poesía cuando ha perdido el impulso poético.
Muchas veces se ha discutido si la poesía es ritmo, es rima, es exaltación o es todo. La poesía es, y no es, una cosa distinta para cada ser humano, porque, aunque nos resulte difícil aceptarlo, la poesía tal como se concibe actualmente no es mas que el residuo intelectual y/o la capacidad estética de ciertos individuos al expresar su poesía, pero la verdadera poesía, no su forma, no su aceptación social, no su utilización intelectual, no su aura de prestigio sensiblero, es patrimonio y capacidad de todos  y cada uno de los individuos - vegetales, animales, cristales, minerales e incluso energías- que pueblan el universo. Poesía es una palabra, una luz, una imagen, un gesto.

La Memoria (11-2008)

Levemente sentida en edades pasadas

Sostenida en el tiempo que pasando nos barre

Anidado en edades que la vida ha quemado

Movimiento de instantes que quieren soldarse

Los ojos buscando, sin mirar adelante,

Esos tiempos que fueron y quieren quedarse

Cuando el resto del cuerpo los condena al olvido,

Al olvido del tiempo que fue nuestro tiempo

Y por mas que añoremos es tiempo vivido.

La Búsqueda (04-2007)

Estoy buscando entre las piedras que el camino me depara y con las manos las levanto y husmeo en sus huellas y en sus mas recónditos intersticios, entre las losas y los granitos de los montes aledaños y si llego al mar haré lo mismo entre las rocas, como antes busqué en mis entrañas, en las morales inicialmente y en las físicas más tarde, removiendo cada órgano, cada ligamento, cada capa de grasa y de piel sin que quedase ni un solo rincón sin revolver, con delectación, con interés creciente rayano ya en el entusiasmo y con oficio de relojero. Pero llegado a este punto debería de saber ya que es lo que busco, o al menos tener algún indicio de su esencia o apariencia, pero no es el caso. Tal vez deba de hallarlo para saber que lo buscaba o tal vez lo que busco sin saberlo es una búsqueda imposible, de una inexistencia, una excusa sin más para buscar eternamente.

La Búsqueda de la verdad (03-2008)

Me enfrenté al dilema, necesitado de la certeza, de adentrarme en las entrañas del dicente y buscar yo mismo, por mis medios, la respuesta verdadera. La suciedad del método hizo que me planteara, me replanteara y me volviera varias veces ante el pórtico corporal, pero al fin la necesidad, la necesaria curiosidad, la curiosa impertinencia, pudieron a cualquier otra consideración. No describiré, no disertaré, no me extenderé sobre las circunstancias ni los detalles del camino, exterior ni interior, no hablaré ahora ni en ningún otro momento, de las vicisitudes de la búsqueda, solo comentaré, por necesidades de comunicación, la desesperante carencia de indicaciones en el interior. Nada, ninguna señal, ningún indicio, revelaban la situación del aposento de las verdades, ni de las mentiras, ni siquiera de las verdades a medias o las veladas. Se eligiera el camino que se eligiera era indiferente, podría ser cierto o estar absolutamente errado.

Finalmente, después de buscar durante un tiempo, de visitar múltiples rincones y husmear en aquellos lugares que el ambiente lo permitía, sin encontrar ninguna presencia o guía decidí hacer lo único que me era dado. Salí, le miré a los ojos y le estreché la mano.

He oído, me han asegurado, debo de creerlo, que la verdad no tiene lecho cierto y que incierto es su atuendo. Tan así que encontrada la verdad en otro cuerpo podría no reconocerse por su aspecto, aún más, podríamos pensar que ella no fuera lo cierto confundiéndola con mentiras, veleidades o, incluso, cuentos.

Juegos (2009)

Contemplando al mar formando olas
que levanta , explota, y después recoge
Contemplando al fuego bailando
Que al albur del aire crece y encoge
Contemplando a las nubes volar figuras
Y al viento que a la arena canta y acuna
Mientras ella dormida sueña las dunas
Y allá en los campos peinar las mieses
que al percibirlo se inclinan todas a una,
Yo me quedo mirando, fijo, mirando
Para luego dormido, dormir soñando,
Recordar los paisajes y el movimiento
Que nubes, arena, mar  y fuego jugando
regalaron con donosura, son y figuras,
que yo guardé en mi memoria,
de soñar ahora, de soñar despierto
y soñando, soñando, tomarlo por cierto.

Inasequible

Tras la imposición carcelaria de la morfología que mis ojos deparan, procuran, contemplo tu figura discurrir mas allá de mi libertad y de la tuya, comprendo, intuyo tal vez, que a pesar de que el tacto me susurra tu contorno tu lejanía te hace, para mi, inalcanzable. Quisiera trascender los límites que mi cuerpo, el espacio, el ansia, me imponen y alcanzar en algún momento tu contacto, tu calor o simplemente el aroma de tu aura y por ello discuto con mi ADN las mejoras posibles que te hagan asequible, aprensible, cercana. Tal vez dentro de algunas generaciones se caigan de mis ojos las pestañas que hoy, e incluso mañana, me marcan tu distancia y me separan.